BACANAL - O Canal dos Bacantes

O HOMEM A QUEM PERTENÇO

2011-12-28T15:19:00.000-08:00

(leia ao som de Piaf)

ou não é pra ser gostoso

Ele me empurra Piaf goela abaixo com tanta força que sinto minha alma ser espremida. Me remexe o útero, o ovário me faz tremer..., ao me morder, ao me ferir a pele. Unhas afiadas de gato vira-latas.
Ele me sente pálida nos dedos grossos, me penetra, arteiro, artilheiro, cheirando a futebol, grama, bola e batom, me viola o corpo enquanto lavo a louça do almoço, que ele nem comeu, mas me come enquanto derrubo um prato, um copo, um garfo.
Piaf me cala, me engasga como cubos de gelo, com as pontas dos dedos.
A agulha circula os sulcos do vinil, arranha minhas ranhuras, minhas digitais, minhas entranhas. Me engasgo com sua saliva quente, melada, cheia de mim. Cheia de mim a escorrer por nossas pernas que se cruzam, animais de rua, sob a chuva, sob a lua e eu sou tão sua.
Obediente me mantenho calada.
Sinto minha vida de escrava todinha em seu olhar, capitão-do-mato que me mata e me dilacera com seu chicote quente, enorme e viril. Meu homem.
O homem a quem pertenço me reza feito terço, não perde nada do meu corpo, enquanto rezo... ele me suga, feito manga me descasca, me morde, me devora, e aquilo que lhe escorre pelos cantos da boca sou eu. Esse homem tão cheio de si, tão sem instrução, mas que faz de mim mulher, faz de mim o que quiser.

Flávio Mello http://www.escritorflaviomello.com.br

LOUCURA

2011-11-12T07:40:00.000-08:00

Helena Ignez, musa e esposa de Rogério Esganzerla

A Márcio Santana

A loucura bateu na minha cara quando eu nasci.
Ela vinha vestida de vermelho vivo com um xale azul.
A loucura fazia tudo ser a cores, de plástico, blues!
A loucura estava em todos,
Até nos simples casais.
Estava nas pedras e nas portas,
Nos carros volkswagen e na genitália das mulheres.
A loucura fazia crescer pintos e nascer piolhos,
ou seriam pimpolhos?...
de Pintos, Ramos e Carvalhos,
ou seriam CARALHOS! PORRA!...
O fato é a que a loucura se deu
e desceu bem antes de quando nasci.
A vi de frente e de costas.
Parecia brinquedo eletrônico,
mas falava e andava e tinha nos olhos
óculos grandes, Ray Ban.
A loucura me disse um monte de coisas.
Veio com um papo errado, cheio de lições,
cheio de palavrões e especulações sobre o que não sei,
pois só o que sei é que ela estava bêbada,
com bafo de drogada!
A loucura é prostituta.
Disso eu sei muito bem.
Só que se veste de dama e se diz:
"Garota de Programa"!
Não sua cama não dorme ninguém,
só chupa!
e só escuta os discos de vinil velhos que ela tem.
A loucura é menina moça que fugiu de casa e brigou com os pais.
Ela não se toca que tem 40 anos!
50 anos...
60 anos!
A loucura não diz sua idade
e por caridade deixei-a dormir...
no chão!...
Foi ela quem pediu.

Marcelo Farias

PESSOAS FELIZES (ou O Retrato de Dorian Gray)

2011-09-18T07:43:00.000-07:00

Pessoas felizes riem forçado,

para mostrar a alegria

que nunca existiu.

Pessoas felizes sorriem aberto,

para que a foto

saia bonita.

Pessoas felizes enrustem derrotas

e cantam vitórias

sem público, ou mérito.

Pessoas felizes têm filhos bonitos,

têm filhos perfeitos

para o Diabo ver.

Pessoas felizes só choram no quarto,

quando a luz se apaga

e não cega mais...

e o retrato se decompõe.

Marcelo Farias

Febre-"quentum".

2011-06-19T16:09:00.000-07:00

(A iniciação de um pré apóstolo: água, joelho em rosca e febre; química, só após as nove horas)

A creolina tratou como

dose, o emblema

salivar, que deveria ser salvo

em memória de

Rimbaud;

“Dormi aos quilos,

cabeça pesada trouxe-me

febre”

O quadrangular ato “declamar profecias” sugere desordem. Trata-se de “mastigação vascular”. Não havia sequer encordado os pulsos à maneira de Judas.

Reinou até sua janela-exclusiva-fora-da-gema-décima-sétima-chuva. A cada gotícula – nova-abertura.

“As pernas caem em pé,

porque os bíceps dos homens

estavam separados dos troncos.

Tenho que manter o sol”;

A visão tetraplégica

Minguou consigo as

mãos, chaves-verduras e competência:

“És preciso que migre Deus

para trazê-lo próprio

de volta à vida”;

Rimbaud-tá-morto.

Judas excomunga.

Travestir cães eucariontes enquanto

o mundo está ardendo,

e não culpar “melódico”

ao gerir espectral

confundes o feto com

“parir à mão-falácia”;

Disfarças

a ligeira extinção:

do que vale cortar as mãos fora,

pensando em sacrifício, carne,

tempero humano e sátira, se “Nimbus”

é oratório por dentro

de Pedro e seus leões

magistrais?

(As nove bestas voltaram às tranquilas e desenvoltas frases – acrescentei três:)

- Birra do conjunto.

- Célebre.

- Profetizar espaço.

- Mundo-acabar.

Rimbaud ingere veneno, observemos.

-||-

Cataclisma. Invenção e “Aufos”.

Os bichos desidratados por

sangues. Sem dor.

observa-se por Tekir –

ao nome da montanha – o

que vier de religiosidade

incrementa o

linguajar-de-pano:

§ That fat cigarrete §

|--|

Movimenta a boca,

frenteira rocha,

de ré-possível;

Noé desembaraça a criação

de nova década

(Por inventos, remava em sangue)

& “Yggur” prazer “movimentício”

Os dois nobres cavalheiros

já mantém seu fosco rasante

“Giacinto, quebras?

A dicção Rimbaud

processou alumínio;

Tragá-lo-ei na volta?”

A monstra cessou o que parir. Ungiu o translúcido objeto de nádega. O hummano desdém perdia o uniforme “sente-se”.

Retumbou a explicação-em-semi-latim:

“Ol mundio – língua desgraça –

jirás trendefe;

orimás desquigucero”

(O portal fechou-se. Coma, segundo os médicos. Cata-vento obsoleto. “Gíria-hydrus”)

Detonar Platão e seu raciocínio enxuto. Achar o “suicida diplomático” enfermo. Trazer coragem e meias; obstruir os pés

Pedi que me levassem. Os “Tácagros” vendiam cabeças felinas.

E o sangue continua pesado; passado tempo fora...

“Aturdi, MESTRE!

Comeste alma até chegar aqui!”

Os chifres “elpucidaram” o

apocalipse.

Denegrir o funco plasmo

da “lenda-Jesus”

-||-

Enlouqueças, pense que és mundo. Covário em corjas

Cintilantes.

Emendarei o fel nas construções de paraíso

(Rimbaud gargalha. Apaixonou-se por meu fim de sua época.)

OLHAR DE FURACÃO

2011-04-14T09:25:00.001-07:00

Revi seu olhar

No olho do furacão

Mas resisti

Seus lábios Calados

Fadados a me levar

Como um desatino

Seu corpo queimava

No sopro a me entreter

Mas me contive

Seus lábios falantes

Falavam palavras pelo ar

Me resguardei

Refiz meu altar

No centro do coração

E desisti

Calados meus lábios

Deixaram-se levar

Pelo desafio

Meu corpo teimava

Seu sopro entrever

Lhe contive

Meus lábios farsantes

Caçavam palavras no ar...

Me guardei

Remei no espaço

Mas era tão vago

O teu olhar

Que nada pude

fazer

Jair Fraga & Sonia (Anja). Ilustração: furacão Katrina.

O ÚLTIMO ENREDO DE CHICO CHAPÉU

2011-04-09T15:00:00.000-07:00

...

Cerrou

os olhos ontem depois de uma roda de samba , o poeta

chiquinho, conhecido pela alcunha de chico chapéu.

o bamba do samba da vela era cobra criada porreta,

jovem ainda vistoso, maciço de poesia, um bom menestrel.

Chico

tinha aquele andar de onça mansa suçuarana,

um gingado dançante de asas moles, mas um porte bacana.

ainda ontem o tinha visto num barzinho, na esquina do molejo

disse olá para ele e toma-mos uma branquinha com torresmo.

morro da malagueta, hoje a dor é mais ardida e veraz.

no meio da multidão, por entre acenos e lenços brancos,

escorregava o féretro do poeta Francisco da Silva Ferraz.

Foi-se

o Chico com seu chapéu e sua sombra incandescente,

iluminado. O nosso faquir africano sambou, brincou e foi brinquedo.

ao repique da bateria, o morro cantou seu último samba enredo

Calaça. Ilustração: Cartola.

SONETO IMPERFEITO

2011-03-15T19:05:00.001-07:00

Soneto imperfeito

Gravetos pontiagudos

Perfeitos, espetados

No peito do próprio conceito

Fazendo do corpo

Saleiro de sangue

E na carne que dorme

O cerne que se consome

Mas e a meta do mote?

A métrica é o norte!

Enlace com corda puída

Sapatos versados de lama

Perdem-se na ponte caída

Enquanto se esvai a alma...

Daniel H. M. de Carvalho

ME PASSA A "MUÇARELA"!...

2011-02-24T17:12:00.000-08:00

- Me passa a muçarela.

- hein?

- a muçarela. Me passa?

Ela me olhou desconfiada.

- o que é muçarela?

- oras, aquele queijo ali.

Pegou o queijo.

- isto é mussarela.

Encrenquei.

- não! Segundo o dicionário é com cedilha. Muçarela. Me passa?

- o correto é passe-me.

Discussão logo de manhã. Haja saco.

- até o Cartola já teve birra da colocação pronominal. Deixa disso.

- deixe disso.

- hein?

- o correto é deixe disso.

Tudo bem, é importante unificar a língua, mas convenhamos: frescura é dose.

- eu tô me fazendo entender? Pára com isso e me dá a merda do queijo.

- me dê.

- arrá! – gritei. – é dê-me! O correto é dê-me a muçarela.

- tome. – ela fechou a cara e bebericou um gole de café.

Limpei a garganta e fiz meu olhar galã.

- você vai me dar mais tarde? – cafunguei em sua nuca.

- vou pensar. – desdenhou. Depois me olhou de cima. – só se você gemer sintática, morfológica e ortograficamente correto.

Pensei, pensei e respondi: - tudo bem. Agora me passa a mortandela! – e completei. - Você não vai tomar seu "iorgute"?

Giovani Iemini

A ALMA ESTENDIDA

2011-01-23T09:33:00.000-08:00

Poemas.

De que sou feito?

Ou do que me fiz?

Sou feito da não comunicação de

um ser que me levanta na ponte

do Infinito que nunca passa

Nem desaparece na contagem

dos meus dias.

Vivo em espaços dividido

sem quase nada, do que me sobrou

da alma esticada pelo tempo

e pendurada em um varal daquilo

que aprendi no Céu.

dos Anjos. Ilustração: A Crucifixão, de Marc Chagall.

A ORIGEM DAS CARTAS DE BARALHO

2011-01-11T08:32:00.000-08:00

Alea Iacta Est - A sorte está lançada!

Júlio César

Muito se diz sobre a origem das cartas de baralho. Uns dizem que é cigana, outros defendem que é indú, a versão mais aceita pelos estudiosos é de que é egípcia, mas vou mostrar aqui uma versão pouco conhecida. Por volta de 1200, existíam quatro pequenos reinos na Europa central, que tinham em seus brasões e bandeiras, respectivamente, um dos quatro naipes das cartas de baralho: o reino de Paus, o reino de Copas, o reino de Espadas e o reino de Ouros. Todos três igualmente fortes e hostis entre si, mas com características distintivas bem marcantes.
O reino de Paus era o menos rico entre eles, porém o mais virtuoso. Seu rei era um homem devoto e corajoso, que desposava uma rainha virtuosa e fiél ao marido. Seu valete era cavaleiro sagaz e leal a seu rei, e sempre estava acompanhado do ás, um jovem destemido e bom de briga. O reino era essencialmente agrícola, mas sua economia era estável _sobressaíndo-se a produção vinícola _e os súditos amavam seu rei. O Natal e a Páscoa era lindamente festejados no reino de Paus.
O reino de Copas era mais rico e opulento. Seu rei era um glutão orgulhoso e alcoviteiro, que possuía um verdadeiro harém com muitas comcubinas. Desposava uma rainha voluptuosa (ex-prostituta de luxo) e infiél. Seu valete era um galanteador de quinta categoria, que mantinha um caso velado com a rainha. Seu companheiro de farras, o ás, era beberrão, jogador e mulherengo cuja única virtude era saber lutar. Era ele quem valia o valete, quando este tinha de se confrontar com os muitos maridos traídos, que frenquentemente o flagravam em delito com suas esposas. De resto, a economia do reino era em parte agrícola, em parte mercantil, destacando-se a produção de frutas, a salsicharia e... a prostituição, é claro!...
O reino de Espadas era uma tirania. Seu rei era homem soturno e cruél, desconfiado e sanguinário, que desposava uma rainha má e ardilosa. Esta tinha como fiél criado e amante, o valete, que era um assassino e torturador profissional. O ás era um bandido sórdido e desclassificado, que fugira das masmorras do reino de Copas. A economia do reino era instável, devido à exploração ostensiva dos súditos, com pesados impostos insidindo sobre camponeses e mercadores. Fora isso, as obras do reino eram realizadas pelo trabalho escravo dos muitos presos políticos. Estes, quando conseguíam fugir, pedíam azilo ao reino de Paus, que sempre lhes concedia.
O reino de Ouros era o mais rico e poderoso entre todos. Seu rei era homem elegante e ambicioso, perito em negociações comerciais. A rainha era mulher refinadíssima, de alto trato social, que sabia dissimular, como ninguém, o caso que mantinha com o valete _que era um jovem galante e conhecido por seu talento alcoviteiro, assim como pela arte da esgrima. O ás era um mercenário conhecido, veterano de muitas batalhas, bem treinado na arte da espada, mas cioso dos butins de guerra. A economia do reino era essencialmente mercantil e seu povo era rico e orgulhoso.
As terras férteis do reino de Paus eram cobiçadas pelos outros três reinos. O reino de Copas invejava e rivalizava com o reino de Ouros e o reino de Espadas ambicionava tomar todos os outros três, assim como fomentava saques e ataques contra os demais. Sendo assim, as guerras eram frequentes. Quando os quatro reinos combatíam em campo aberto, faziam batalha. Quando armavam emboscadas, fazíam buraco. Quando se defendíam de assaltos de surpresa e cercos, fazíam pif-paf. E quando só os acordos e indenizações resolvíam a guerra, fazíam poker. Todos os quatro reinos se equiparavam em batalha. O reino de Espadas era expert no buraco. O reino de Paus era imbatível no pif-paf. Os reinos de Copas e Ouros, sempre preferíam resolver tudo no poker, sendo que o reino de Ouros era, indiscutivelmente, o melhor nesta estratégia.
Porém, todos os quatro reinos, em certo momento, possuíram algo em comum, sem que o soubessem: o mesmo bobo da corte. Este era um espertalhão de origem desconhecida, pois há quem defenda que era francês, outros, italiano. O fato é que era o pivot de muitas guerras _tanto como causador, quanto como apaziguador dos conflitos _servido sempre de intermediário e agente duplo entre os quatro reinos. Um belo dia, foi descoberto pelo astuto rei de Espadas, que o condenou à uma morte lenta e cruél: a roda! Levado ao calabouço, porém, subornou os desleais guardas do rei chamando prostitutas amigas suas. Segundo testemunhas, fugiu da prisão pelos portões da frente, vestido de mulher. Ainda suplicou por azilo ao rei de Paus, mas este não o concedeu.
Dizem que foi para a França, junto com um grupo de ciganos. Lá, teria confeccionado as cartas de baralho, para poder sobreviver de jogo e adivinhações. Baseou então seus naipes nos próprios símbolos heráldicos distintivos dos quatro reinos. Assim como desenhou os reis, valetes e damas, tomando como modelo as próprias pessoas que conhecera. Por algum motivo, nunca quis desenhar os ases. Ele também confeccionou as cartas de Tarot, em agradecimento aos ciganos, que o ajudaram a fugir. Teria inventado também todos os jogos de baralho, baseado nas estretégias usadas pelos quatro reinos.
Não se sabe exatamente como morreu. Alguns defendem que morreu pobre, doente e faminto, pedindo esmolas como mendigo, uma vez que de tal forma ficara conhecido como vigarista, que ninguém mais nele acreditava. Outros defendem que fora finalmente delatado aos agentes do rei de Espadas, que o teria assado, aos poucos, em óleo fervente. Seja como for, este esperto e vaidoso bobo ainda nos legou uma última herança, de sua ardilosa vida: o coringa! Que dependendo do jogo, pode valer tudo!... ou pode valer nada!...

Marcelo Farias - Estórias de Vovô Celestino.

O FORMIGUEIRO

2011-01-08T08:20:00.000-08:00

Introduziu o dedo anelar no orifício, sentiu arder, mas não se deteve, cutucou de um lado, cutucou do outro, sentiu o calor subir-lhe, continuou, forçou de um lado, agora, do outro, sorriu, nada mais, retirou o dedo, cheirou, introduziu sorrindo novamente, fez movimentos giratórios, movimentos que alargaram o pequeno e apertado orifício, sorria largado, com que um sem culpa de nada.O sol se firmava sobre sua cabeça, abertamente quente, estampado como que todo num céu extremamente azulado, desanuviado.Um cheiro de coisa azeda pairou no ar, retirou novamente o dedo, coberto por um musgo escuro, o cheiro era agora insuportável, mas não o suficiente para impedi-lo de continuar seu ato.
O odor atingiu a casa, espalhou-se pelos aposentos, encontrou a cozinha, o fogão à lenha, o cozido escureceu, na janela de fronte ao poço, as violetas murcharam, o cavalo no estábulo do outro lado do quintal de terra relinchou, o homem de joelhos tateava o chão desgramado, desgramado nesse sentido não vem da palavra desgraça s.f. 1 infelicidade 2 calamidade 3 falta de consideração, reconhecimento – desgraçar (v. trans. e pron.), desgramado não é pessoa desgraçada, o prefixo des – latino – neste sentido vem de ação contrária àquela de sentido primitivo, gramado vem de grama designação de várias plantas forrageiras, ornamentais ou medicinais, do latim gramma..., claro que todo cidadão campesino ou citadino sabem perfeitamente disso, o chão estava desgramado a tal ponto que parecia a ovelha nua de lã em verão prematuro. Pois bem, o homem tateava o desgramado chão, como quem o tateia a procura dos óculos, ou tostão caído, por fim, sua mão encontra novamente a elevação, após encontrar a elevação deparasse com o orifício por ele alargado.
Introduziu o outro dedo anelar, e em forma de boticão alargou mais e mais o orifício no topo do pequenino monte de terra, alargou tanto que foi o suficiente para introduzir sua cabeça até os ombros, depois disso em movimentos giratórios, como o inverso de um parto, entrou os ombros e o do tórax para as pernas foi tudo mais fácil.
Como se fosse uma enorme minhoca foi o homem pelos conduítes sob terra, alargando os pequeninos canais construídos pelas formigas minúsculas, quanto mais se contorcia mais descia e mais descia, até que por fim encontrou-se em uma enorme galeria privada de luz, seus olhos depois de dias submerso na escuridão da terra, deram-se ao costume e sua visão tornou-se gradativa, ao passo que como um animal de hábitos noturnos passou a enxergar perfeitamente, duas bolas amarelas pregadas ao rosto sujo de terra, quando fome sentia, roia as raízes, e se sede tivesse, a umidade da terra ao esfregar do corpo o saciava, na enorme galeria deparou-se com as formigas sentinelas, que depois de interrogá-lo o levaram até sua majestade.
Uma vez diante a majestade o homem, ou minhoca, ou homem-formiga, ou homem-minhoca, ajoelhou-se. Magnificamente lá estava ela com seu enorme útero, fértil, carregado do mais delicado brilho, vital, vida, cheia de um quer que seja de sedutor, ele sentiu mais e mais o cheiro azedo que sentira quando estava tateando o desgramado solo de sua vida, uma lágrima vermelha escorreu de seu enorme olho amarelo, a rainha caminhou desajeitadamente em sua direção, estendeu-lhe a mão e foram a parte privada.
Ele a cobriu, passaram o restante daquela tarde se amando, como dois seres repletos, transbordantes do mais delicado amor, afinal descera ele aos subterrâneos da terra para encontrar seu grande amor (isso me lembra Orfeu...), depois de algumas horas ela carregada de larvas caminhou à outro canto da cova, e lá os depositou, ele deitou-se de lado, sem perceber, e, adormeceu.
As crias famintas procuraram o alimento que a rainha, supostamente havia deixado, não encontrando se deparam com o pai, rei e genitor de seus transparentes corpinhos, e dotados da suma ignorância devoraram-lhe até os ossos.

Flávio Mello

HÍBRIDO

2011-01-05T08:16:00.000-08:00

Híbrido.
Entre o eterno e o efêmero.
Sem ser o meio, só o termo,
os extremos.
Amor divino e querer terreno
te tenho.
Justo, fiel e absoluto.
O cão que venera o dono,
mesmo depois do abandono.
E dissoluto, humano, alma partida,
entre término e começo.
o lobo sempre em fuga.
etéreo, livre, liberto
em seu dia de matilha.

Ruth Brolio

OS ARGONAUTAS POUSARAM EM PLENA AVENIDA ATLÂNTICA

2011-01-03T14:40:00.000-08:00

Seres do espaço sideral,

Humanos por essência,

Cometeram a suprema indelicadeza

De pousarem no meu quintal,

E amarrotarem as roupas que coloquei

Para secar

No varal.

Também acabaram com

A minha plantação de papoulas estéreis,

Assustaram homens e mulheres,

Afastaram os pombos mestiços,

Expulsaram amores, dores e vícios,

Além do viço que só a ignorância humana

Consegue entender.

Os Argonautas me fizeram esquecer de você,

Quando me disseram

-assim na bucha-

Que tudo o que na verdade machuca,

Esfola, arranha, luxa,

Faz, no fundo, no fundo,

Crescer em tamanho esse baita tesão.

Eu teimei, confesso:

Fiz até oração.

Mas não deu certo, não...

Eduardo Perrone. Ilustração: Gullivera, de Milo Manara.

(...)

2011-01-02T07:01:00.001-08:00

o ano novo

derrama-se na sala...

instala-se

— à vontade—

como um velho conhecido

Márcia Maia. Ilustração: cena de O Curioso Caso de Benjamin Button.

CONTANDO ESTRELAS

2010-12-31T05:37:00.000-08:00

Quem dera
menina
diante do céu
contar estrelas
nos dedos
como se contam
os dias que findam
um ano...

Mas a menina soma
estrelas nas mãos
O tempo pra ela
é mero encantamento
que separa o dia e a noite
da realização
dos sonhos.

Sirlei L. Passolongo. Ilustração: Contando Estrelas, por Camila Conti.

JOSÉ

2010-12-30T08:21:00.000-08:00

José,

Apaga o fogo, José!

Se rebela,

Se rebola,

Se entrega.

José,

O mundo hoje é outro:

É mais escroto,

Mais eclético,

Mais dietético...

José,

O mundo hoje é cibernético.

Então descola,

Então agride,

Então guerreia, José...

Tira essa camisa surrada,

Veste Prada, José!

Calça um Manhattan Richelieu!

Banhe-se de água francesa,

E vá bailar...

Mas não dance na chuva, José...

Não se despenteie,

Não beba além da conta,

Não corte os sinais,

Não dê trela para os desconhecidos,

Não confie na internet,

Não fique se comparando com Gianeccheni,

Não leia Paulo Coelho, José...

(Estas coisas são perigosas)

José,Acorda pra vida,

A vida hoje cabe numa manchete de jornal,

A vida hoje sangra,

A vida hoje, José, não é como antes...

Nossos pastores, José, pedem o dizimo do dizimo...

Nossas cartomantes não conhecem as cartas,

Não há mais fadas nos jardins,

Nem duendes nos quintais...

Não há mais magia, José,

Não há mais crença,

Não há mais pureza,

Virgens são notas raras, José...

Então acorda,

Vai buscar água, José,

Apaga o fogo, José!

O mundo tá incendiando.

Radyr Gonçalves. Ilustração: cena de Tempos Modernos (1936).

O ENÍGMA DA INTEGRAÇÃO

2010-12-18T06:54:00.000-08:00

Um dia eu vi que estava num deserto árido,

só.

Um dia eu vi que ninguém me respondia,

só o eco da minha voz na caverna escura.

Um dia eu vi que era diferente de tudo

e quem ninguém na rua me acompanhava...

só a chuva que caía sobre minha cabeça...

Então andei olhando pro chão,

para os meus pés molhados

e nem percebi quando trombei com alguém

à minha frente.

Foi então que despertei...

e vi uma multidão de molhados

olhando para mim!...

Então percebi que sou gota de chuva.

Pequena gota caindo no mar.

Eu sou água!

Jamais estou só.

Sendo gota,

eu sou o mar!

Marcelo Farias

DENTRO DA ALMA

2010-12-12T11:43:00.000-08:00

:.:

Enfeitava-se pondo nos cabelos,

folhas miúdas e rosas vermelhas,

colhidas nos quintais das velhas casas

reconstruídas após os temporais.

Havia pequenas estrelas bordadas nos vestidos.

Saía às ruas antes antes do meio-dia,

e distraída, não percebia desejos

deslizando no ar.

Os olhos guardavam lembranças de amores

ocultos na poeira dos desertos.

Um dia, quase ninguém falava da moça.

Os mais curiosos e sensíveis,

ouviam murmúrios, assobios,

e sons de tambores.

O sol iluminava as cortinas,

a moça, filha da aurora,

encontramos dormindo

lá dentro, no fundo da alma.

Raimundo Lonato

XARÁ DEMÔNIO

2010-12-08T10:39:00.000-08:00

Na encruzilhada
Entre o rio e a estrada
Contratei o demônio
Que sabia meu nome

Falei: xará,
Que tal deixar meu rabo em paz?

Sorriu inocente
Inebriou-me a mente
Com sua bela balela
Esclareceu-me singelo

Falou: xará,
Teu rabo já é meu há tempos

Giovani Iemini

A ALMA AZUL DE ALGUÉM NUM PORTO

2010-12-02T08:31:00.000-08:00

busco a alma azul de alguém num porto

Jurando falsamente em plena prece

Ainda lembro o mar quando anoitece

A nau de Deus em mim quando me aporto.

Eu busco a Deus num outro Céu vazio

Que cobre a minha estrada de alguns passos

Ilusionismo fino em que recrio

O Inferno tatuado nos meus braços.

Eu sinto que é de mim que o Céu precisa

E a Terra ainda me quer como tapete

O abismo me disputa lado a lado.

Farei que o Céu se curve como a brisa

Crucificada em mim num cavalete

Exposta a todo o ser como recado.

dos Anjos

BUDA DE LESHAN

2010-11-28T10:51:00.000-08:00

Para Yzzy Daniel Myers

Não vou tecer opiniões,

pois sei da alma que arde,

como o tato físico

do corpo que nunca entendi.

Não vou tecer opiniões,

pois o outro é universo vasto

e eu mal entendo de mim.

Não vou tecer opiniões,

pois o silêncio acalma a mente

e deixa a alma falar.

Não vou tecer opinões,

como o buda de Leshan:

imenso, sereno, infindo,

sentado há mais de mil anos

na rocha, à beira do rio...

Marcelo Farias. Ilustração: o grande buda escavado na rocha, em Leshan, China.

DES-

2010-10-31T14:28:00.000-07:00

Despertei
(ou ainda dormia, não sei se adormecido, entorpecido, recoberto por náuseas)
Des-per-tei
Apartei-me.

Sai aos poucos de mim... meu corpo foi ficando
Eu ia levitando, eu estava ali, deitado.

Ouvia uma música de fundo, melodias sacras, cantos gregorianos, não sei precisar, as melodias de fundo barroco, quem o sabe, eu estava só, ninguém para me ajudar a decifrar. Ergui-me de mim mesmo, uma película esbranquiçada, transparente, como que um fantasma. Levitei-me, levitei sobre o quarto de dormir, sobre os livros jogados pelo chão, garrafas de cerveja, copos vagabundos e não taças (o que seria mais poético), velas, guimbas de cigarro... cinzeiros sujos, restos de mim e de meu vicio. Levitei sobre as folhas de papel amassados, pensamentos descartados, atravessei a porta, e o vento me levou como um lençol quarando no terreiro.

Despertei-me.
Não pertenço mais a mim.
Não.

Flávio Mello

A SAGA DE ZÉ TEMBRINO E O ORÉGANO COR DE ROSA

2010-10-30T07:34:00.000-07:00

Zé Tembrino

o mensageiro da morte

o estupor coisa ruim satanás

caboclo do sertão

criado no leite de cabra

matava feito a peste cabeluda

inventou de fumar

orégano cânhamo prensado

para dançar a dança da chuva

ai meu amigo

o hômi ficou doidão

no juízo acendeu várias centelhas

viu borboletas

fingindo serem flores

num beiral de uma calçada

cuspiu rosas vermelhas

com espinhos

na cara de Barrabás

viu o sol na curvatura

voando

no espinhaço de uma vaca

correu vaguejada

laçou boi

no lombo de um cavalo marinho

em putaria com medusas

nas margens do velho chico

foi visto nuzinho

colou estrelas

de plástico

na asa de seu penico

estrelas que capturou

das vezes que foi ao espaço

em cima de um trator

depois daquele dia

nunca mais o hômi

prestou

dizem que deixou

até de ser matador

hoje não mata nem galinha...

foi só fumar

o orégano cor de rosa

que o capiroto amansou

credo, cruz, ave maria!

Calaça. Ilustração: detalhe do cartaz de Deus e o Diabo Na Terra do Sol (1964), de Glauber Rocha.

IPSO COLORE

2010-10-26T08:05:00.000-07:00

O próximo instante é incolor

poderá ser colorido

ou ficar mesmo sem cor

Lanoia. Ilustração: Homem e Natureza, de João Werner.

EU VOU PRO CÉU

2010-10-23T09:41:00.001-07:00

Eu vou pro céu.

Há quem não acredite.

Mas eu vou.

No céu, bilhões de estrelas me esperam para confraternizar.

Brilharemos juntas na eternidade.

Eu vou pro céu porque o inferno não me agrada.

Muito calor, muita gente, muito pisa-pisa.

Oras! Se eu gostasse do inferno, pegaria ônibus lotado.

Gosto é de silêncio, de paz, passarinhos assoviando, cores frias...

Vou ao culto, pago o dízimo todo domingo sem falta.

Imagino que seja como pagar a mensalidade da casa própria.

Não tenho dívidas com ninguém.

Mas há quem não acredite que eu vá pro céu.

Até parece...

Vanessa Lobo

A SOMBRA

2010-10-14T16:30:00.000-07:00

Ontem, atravessei a rua

E a minha sombra ficou do outro lado.

(Des)assombrado olhei para ela

E ela zombava de mim.

Estava morrendo de rir.

Dava gargalhadas em escárnio

À minha condição humana.

Ria por eu ser humano,

E feliz se sentia por ser apenas uma sombra.

Senti a felicidade sua de ser sombra,

E não ter que me acompanhar.

Virou-se e andou dois passos.

Eu a segui.

Olhou-me de soslaio e tornou a andar rapidamente.

Apressei o passo.

A sombra caiu...

Gargalheando arcadas chaplinianas.

Depois levantou-se e disse-me:

Agora és tu minha sombra!

Tiago Oliveira de Sousa.

A MENINA QUE VIVE EM MIM

2010-10-12T07:39:00.000-07:00

A menina que vive em mim

Sonha acordada

Os contos de fadas

Não se preocupa com as horas

Nem com partidas

Ou chegadas

A menina que vive em mim

Desenha estrelas

De cinco pontas

Em cadernos de brochuras

Não se atem a medos

Regras ou frescuras.

Não pensa nos anos

não tá nem aí

pro tempo

A menina que vive em mim

Vive os sonhos

Não lamenta os enganos

E se veste de mulher

De vez em quando

No espelho da realidade

Mas ela insiste a viver em mim

Pra dos sonhos

Não sentir saudade.

Sirlei L. Passolongo

DESDE QUE ROSA FOI EMBORA

2010-10-11T17:49:00.000-07:00

Eu não tinha percebido
O sorriso melancólico das violetas
Lembra o meu

Fiquei assim Desde que Rosa se foi
Daí perdi o céu
O endereço do inferno
A vaga na garagem

Escrevo versos dissimulados
Sou falso com as rimas
Nego o amor
Que qualquer um vê estampado nas minhas janelas

Eu não tinha percebido
A ironia das serpentes
Faz meu olhar ficar cinza, meio opaco

Já não vislumbro o azul
Nem o lilás alegre do pôr do sol
Contemplo rugas na lua
E estrias na calda de algumas estrelas

Vejo defeito em tudo
Fiquei assim desde que Rosa foi embora.

Radyr Gonçalves

CARTA 3

2010-10-10T16:55:00.000-07:00

Abri minha barriga como a um livro
E desfolhei-me lentamente
Como que gelatina (framboesa).
Vi-me espalhado pelo chão da cozinha
Viscoso como no parto do antílope.
Escrevi meu epitáfio
Com o intestino estrebuchando no chão.

Flávio Mello. Ilustração: O Labirinto - Salvador Dali.

MARTINHO

2010-09-26T08:42:00.000-07:00

As ruas provincianas, poeirentas e de pedras gastas, lhe davam agora mais prazer que as avenue de Paris. Retornava de lá pela terceira vez e confessava a si mesma que não via na capital francesa mais novidades. Era com prazer que agitava o leque para amenizar o tórrido calor brasileiro. Lembrou-se então de como este pequeno e elegante utensílio _o leque _era um detalhe tão importante em sua vida. Distinguia seu trabalho, era a senha para seus clientes, era quem amenizava o calor do sol e das noites de fúria e ganho.
Seu sorriso estava permanentemente presente nos lábios pequenos. Os cabelos _tingidos de loiro_ estavam impecavelmente arrumados, caindo-lhe enrolados em belas madeixas sobre as costas. O chapeuzinho elegante, de suave tom salmão, fazendo conjunto, perfeitamente, com o vestido de mesma cor, dava um toque de "inocência" à sua imagem indiscutível de coquete. Na mão direita, coberta pela luva bordada, a sombrinha completava o conjunto, dando uma iluminação translúcida e suavemente vermelha a sua figura.
Dirigia-se à loja de seu Oliveira, amigo de longa data, de quem encomendaria uma bela peça de bacalhau para a Páscoa. Iria aproveitar o feriado cristão para comemorar sua volta, dando uma singela, porém copiosa, festa a seus mais afeiçoados clientes.

Mal avistou a pequena instalação e já lhe apareceu diante dos olhos aquela figura forte e séria: Martinho. Vestido de camisa branca e colete cinzento _que lhe davam uma elegante dignidade _o negro estava suado, baixando uma enorme caixa de madeira, recheada de peras. Castigado pelo calor, ergueu-se, limpou o suor da testa com o braço e olhou em volta. Já não era tão jovem para o cafezal, 27 anos. Por conta disso, fora alforriado, como era de praxe fazerem os coronéis, sempre atentos em ser livrar de mão de obra cansada. Seu Oliveira o contratara por um salário baixo, pouco mais que o jornal de um escravo urbano, fora moradia e comida. Martinho, enquanto negro recém alforriado, podia se considerar feliz com a gentileza do lusitano.
Contemplando a rua e respirando ofegante, Martinho não tardou a detectar a figura de Nanette, que se destacava avermelhada como uma ameixa sob a luz da manhã ensolarada de verão. Ela se aproximava analisando-o dos pés à cabeça. O sorriso malicioso nos lábios pequenos, os olhos verdes brilhando de excitação lúbrica.
_Bom dia! Não sabia que Atlas era negro e trabalhava para seu Oliveira. _disse soltando um leve e leviano riso.
_Bom dia!... "Num tendi" que a sinhá disse não...
_Esqueces! _ri-se ela. _Antes me dizes como te chamas.
_Martinho, sinhá...
_Martinho, chama teu patrão e dizes a ele que Nanette está aqui para revê-lo.
_Pois não, sinhá!...
Martinho corre para chamar o patrão, porém não sem olhar novamente para trás, para ver aquela figura linda e encantadora, que parecia exalar uma estranha malícia, junto com seu perfume francês. Não tardou para que o calvo e bigodudo português aparecesse cheio de alegria e carinho.
_Nanette!!! Nanette, minha flor do campo! Como me chegas assim de repente, a afoguear-me o coração!... _abraça-a e a beija no rosto como um pai a uma filha muito querida.
_Ôôôô..., seu Oliveira!... Muitas saudades do senhor! _beija-lhe então a testa calva.
_Linda como sempre! Pareces uma rosa vermelha!
_Ôôôô... obrigada!...
_Vem, minha rosa, entras que o sol está a ferver. Vem tu também, ó Martinho!
A mercearia estava agitada como de costume. E como de costume, as velhas senhoras e moças de família olhavam Nanette atravessado. Como resposta ela sorria e ria com leviana e elegante malícia, deliciando-se em ser o acinte daquela pequena e insignificante comunidade. Seu Oliveira falava animadamente, contando-lhe todas as novidades que lembrava e mostrando-lhe todos os novos produtos que dispunha.
_Vê, Nanette! Estás peças de bacalhau acabaram de chegar. Estão como gostas!
_Humm... Me dão água na boca! _responde Nanette olhando para as peças e depois olhando para Martinho com o mais malicioso sorriso do mundo nos lábios. O negro apenas mantinha-se sério, limitando-se a olhá-la com o canto do olho.
_Dizes quantas postas queres levar agora, minha flor!
_Estou um pouco apressada seu Oliveira, fiquei de visitar dona Carmelita. Faz tempo que não a vejo. Tadinha, tão idosa já, dizem que anda doente das juntas...

_Ó, sim, nem me fales! Nem me fales!... _compreende o português.

_O senhor bem sabe do que gosto. Faça para mim uma boa cesta com bacalhau, vinho, frutas e tudo o mais que o senhor sabe que aprecio e mande Martinho levar em minha casa à hora da merenda.
_Pode deixar, minha flor. Martinho estará lá à hora que determinastes.
_Se ele se demorar, não repare, seu Oliveira. É que sempre sirvo a merenda para quem chega em minha casa nesta hora _argumenta com seu riso leviano. _O senhor também poderia cedê-lo a mim, por algumas horas, para que ele arrume umas mercadorias que trouxe de Paris. Estão em caixotes e o serviço é pesado tanto para mim, quanto para Ana Rita, minha criada.
_Como se não conhecesse este teu coração bondoso e tuas urgências, minha flor!... Permito que Martinho merende em tua residência e que te faça este serviço. Mas quero que ele esteja de volta aqui antes da hora de fecharmos.
_Ele estará sim, não é Martinho? _diz Nanette sorrindo maliciosamente para o negro.
_Sim, sinhá. _responde Martinho já quase tremendo.
Nanette então despede-se de seu Oliveira com o tradicional beijinho na testa calva e, sem que o português notasse, manda uma piscadinha brejeira para Martinho. Que já fervia por dentro, por apenas vislumbrar o sorriso sedutor da coquete.
Às três da tarde, em ponto, lá estava Martinho com um generoso cesto preparado por seu Oliveira. Bate palmas diante do sobrado da coquete, que aparece à sacada vestida com uma longa camisola rosada e semi-transparente _quase colada ao corpo _mostrando as curvas das ancas e dos seios. Suas pernas brancas e roliças, se insinuavam, ousadas, pela abertura a frente.
_Entra, Martinho! Ana Rita já está abrindo a porta. _fala ao extasiado rapaz.
Martinho então desperta do transe de vê-la e olha para frente, atentando que uma mucama já lhe sorria com a porta aberta. Carrega o cesto e entra, pedindo licença da negra de meia idade. Esta lhe sorri largamente. Estava consciênte de que sua ama iria lhe dar boas horas de folga naquela tarde. Para adiantar tudo, conduziu Martinho apressadamente para a cozinha e esvaziou o mais rapido possível o cesto, pondo toda mercadoria em suas devidas acomodações. Sem que ele pedisse, logo lhe serviu café e bolo de milho. Mal o negro senta à mesa e começa a comer, Nanette desce toda rosa e perfumada. Seu sorriso sedutor faz Martinho queimar por dentro, como se o café borbulhasse em seu esôfago e estômago. Ela aproxima-se dele e o acaricia, roçando as longas unhas em sua nuca suada.
_Isso, Martinho. Fica à vontade e te alimenta. Tens muito serviço hoje à tarde, rsrs...
Tenso e já escondendo uma ereção, o negro se limita a comer. Comeu bem, pois estava com fome e a merenda era generosa. Nanette ficava por ali, dando pequenas ordens para Ana Rita e, por vezes, cochichando e soltando leves risos com a mucama. Por fim, Martinho termina e Nanette percebe a chegada do momento que tanto ansiava.
_Acabaste, Martinho?
Martinho limita-se a menear a cabeça afirmativamente.
_Então sobes ao meu quarto, quero que carregues umas coisas para mim. _ordena com um sorriso lúbrico nos lábios.
Os dois sobem as escadas, enquanto a mucama corre para trancar todas as portas. Martinho segue a coquete e adentra em sua alcova, onde imperavam tons rosados. Mal entra, ouve Nanette fechar e trancar a porta atrás de si. Volta-se e treme... A coquete já estava com a camisola aberta, mostrando as delícias de seu corpo branco: seus seios médios, de bicos rosados, sua vulva recoberta de pelos crespos e castanhos _que contrastavam com o loiro falso de seus cabelos _ e as coxas grossas e roliças.
O negro olha tudo queimando por dentro. Nanette toma então sua mão, carinhosamente, e o puxa suavemente para a cama. O sorriso lúbrico sempre nos lábios.
_Vem! Vem comigo... Vamos folgar esta tarde... Temos toda a tarde para nós... _convida já desabotoando o colete e a camisa do ex-escravo.
Martinho estava hipnotizado. Era conduzido como mero instrumento pela coquete. Esta, passando as mãos macias em seu peito forte, deita-se na cama e puxa-o suavemente para cima de si. Sua leve força era o suficiênte para movê-lo. Inebriado, Martinho simplesmente deita sobre ela. Abraça então sua nova ama e a beija com força, tomado pelo desejo. Sua boca queria devorá-la toda, seus lábios, sua língua, seu pescoço, seus seios, sua barriga, tudo! Era cativo novamente.
Senhora de seu garanhão, Nanette se escorre entre as pernas de tanta delícia. O cheiro, o calor, a força, o desejo de seu "escravo" a tomam como nenhum absinto ou mesmo o ópio jamais o fizeram. Quando ele começa a abocanhar suas coxas, com fome viril, ela treme toda.

_Harrr... _geme como se lhe faltasse o ar.

Quando ele se alimenta de seu sexo, ela delira:
_Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhh!!!... Vai, me mata! Me mataaaa!...
O gozo vem quase instantâneo. Não um apenas, mas vários. Seguidos de gemidos e suspiros profundos. São tantos que ela cansa. Pára a cabeça de seu servo com ambas as mãos e lhe suplica:

_Um tempo!... Um tempo, meu amor...

Deita por um tempo e descança. Enquanto isso, Martinho lhe beija os pézinhos, em adoração. Porém, se reestabelece logo. Mesmo ensopada, não se dá por vencida... Puxa Martinho de novo para si:
_Vem, te quero dentro de mim!
Ele simplesmente abaixa as calças e enterra o membro rijo em sua vulva macia. Com as pernas enlaçadas nele, Nanette geme:

_Hmmmm...
Martinho a possui sem piedade. Entrando e saindo de dentro dela como um cavalo descontrolado. O perfume dela, a maciês de sua pele branca, a firmeza de sua carne, seu olhar meloso, tudo isso o faz perder a si mesmo:
_Aaaaaaaaaaaaaahhhh!!! _grita ele sentindo o leite bombear, quente, de seu membro.
Resfolegando feito uma cavalo que pára sua corrida, ele cai sobre ela, abatido.
Ficam então morgados por um tempo, cansados da batalha venal. Porém, mal se recuperam, ela já começou a acariciá-lo:

_Quero mais...

Massageia então o peito do negro e depois seu membro, com suas mãozinhas macias. Este se enrigece novamente. Ela então se curva e começa a lambê-lo e beijá-lo. Passa os lábios delicados sobre a glande e logo em seguida, o engole quase até o fim. Martinho estremece:

_Huuuurrr...

Nanette faz movimentos de vai-e-vem com a cabeça, para cima e para baixo, enquanto acaricia os testículos de seu cativo. Este então enlouquece e a agarra com força, quase a ponto de estuprá-la. Ela, no entanto, o contém. Põe a mãozinha suave em seu peito e pede docemente para que espere. Fica então de quatro na frente dele, que arregala os olhos ao vê-la em tão indecente posição. Ela lhe mostra tudo! Tudo!... olhando maliciosamente para trás, com seu sorriso pecaminoso nos lábios.
_Vem, meu garanhão, vem!...
Movido pelos instintos, ele a agarra por trás e a possui como a uma égua árabe, branca e ciosa. Mete e tira o membro com força, fazendo-a balançar.

_A-a-a-a-a-a-aaaah...

O gozo vem quase de imediato nela, mal ele começa a chacoalhá-la. Ele também não tarda em gozar, bombeando mais leite dentro de sua senhora. Cai então sobre ela e tomba para o lado, abraçando-a. Ficam então ali, novamente morgados, deitados em concha.
O fogo dos dois, porém, ainda não se extinguira. Novamente ela o excita com suas carícias de prostituta, com sua boca, e fica de quatro em sua frente. Só que agora, abre as nádegas macias com ambas as mãos e convida, sórdida:
_Vem, me possui toda!...
_Sinhá... _assusta-se ele _Isso é contra a natureza, é coisa de prostituta...
_Eu sou prostituta!... _revela ela sem pejo.
Martinho congela, ela o reacende:
_Vem, meu cavalo! Me toma toda!...
Sem mais nenhum pudor, Martinho força o membro na entrada secreta, apertada e rosada. Para auxiliá-lo, ela o pára, deixa escorrer uma lúbrica saliva de seus lábios pequenos, a apara em seus dedinhos mimosos, e unta o furinho... Uma vez lambuzado, ela introduz o inidicador nele. O mete e o tira com volúpia, olhando para Martinho com um sorriso perverso, como uma serpente de perdição. Em seguida, encoraja-o:
_Vem, mete!
Ele então força novamente... e o membro entra. Deslizando todo para dentro.
_Himmmm... _geme ela mordendo os lábios inferiores, suportando a dor inicial.
Mas esta logo é esquecida com os movimentos de vai-e-vem de seu cativo. Este agora a sentia por dentro _"contra a natureza" _macia, quente e apertada. Ela tremia ao tê-lo todo, totalmente, absolutamente dentro de si. Dera tudo a ele. Tudo!... A França não a interessava mais. O Brasil era o Céu, o braseiro, o Inferno! Todo o calor que ela desejava... corporificado naquele pobre mas poderoso negro, que bombeava lava em suas entranhas e a levava até o paraíso...

Marcelo Farias. Ilustração: Lavrador de Café - Cândido Portinari.

PECADOS IMORTAIS

2010-09-25T09:01:00.000-07:00

Não pense, não...
Se tem vontade coma,
Se tem vontade beba.
Se deseja tanto foda
De manhã, de tarde a noite toda.
Não temas o inferno, queres peque
Mesmo que no fim se estrepe.
A meta é essa... moeda na cuia
Murmúrio e luxuria.
Se quer, não pense, pegue,
Sacuda o corpo, tire o pó e invada,
Não peça cobre, cubra e leve.
Faça o que lhe der na telha
Mesmo que o furacão lhe destelhe.
Dance, beba e coma
Arrote na mesa e na cama.

Flávio Mello.

MEU PECADO

2010-09-12T08:32:00.000-07:00

Estou com o Diabo hoje...
(Sai com ele para um conhaque)
Discutimos os astros, as mulheres... os desastres.
Em sua mão vejo o enigma do mundo nos restos que sobraram de Deus.

Uma mulher me leva ao seu covil (entre sedas vermelhas, rendas, velas...),
o incenso queima abundantemente.
Há flores que transbordam das cavidades das paredes, o olor nos invade.

Mulher... me faça um pecado fatal.

Vamos brincar nas escadas do infinito,
Deslizar sonolentos as amarras do destino,
Vamos beber juntos as águas dos cântaros,
Vamos queimar nossos eus em nós mesmos.

Venha e me invada com seu mundo,
Faça de mim um nada, o tudo, o teu sussurro.
Quero me perder dentro de ti,
Sentir seu cheiro, agredir, faça o que quiser de mim.

Hoje estou com o Diabo,
Caminhamos perdidos,
Choramos nossos pecados.

Flávio Mello

DESENHO

2010-08-14T13:41:00.000-07:00

Se desenhasse tua boca

ia direto à língua

que nem Michelangelo

que toca o cadáver

a descobrir o músculo

no tato

e exporia ao mundo

o que não se vê

na corrente sanguinia

que estremece o intocável

ser

ser nua a esfinge

na fissura da lâmina

que nem o dedo de Deus

a dispensar altares

e espalhar as cores

em forma de querubins

me cerceando

o pecado é santo

a língua limpa

a língua

sou pura demais

e o preço é alto

não falo de amor

não falo de conveniencias

sou toda inconveniencia

e você

acorrentado num pedestal

detentor da própria chave

nenhuma decisão me cabe

ah, se adivinhasses o quanto me custa!

Ivone FS

IRINA

2010-08-05T07:14:00.000-07:00

Eu já me considerava morta quando cheguei ao castelo de tio Ivan. Que sentido a vida poderia ter para mim? Ficar longe de papai já era um tormento pior que o inferno. Perdê-lo _o que viria a acontecer três meses depois _numa emboscada preparada por conde Vladimir, significava a própria morte.
Não posso mais esperar por minha família. Meus irmãos, Nicolai e Mihail, estão concentrados em sua luta obstinada contra o conde. Minhas irmãs, Vladia e Mila perderam o contato comigo desde que casaram, há mais de sete anos. E certamente não quereríam sequer olhar para mim, em virtude do que eu fizera. Eu era apenas uma órfã eternamente amaldiçoada por seu pecado: o incesto! Sim, exatamente isso, eu me entreguei a meu pai. Assunto escandaloso, jamais comentado por minha família, mas sempre cochichado, lembrado, pelas bocas maldosas dos velhos criados.
Eu amava meu pai. Adorava sentar em seu colo, sentir o calor de suas mãos grandes, quentes. Sempre chorava para não largá-lo. No início era apenas apego de criança. Com o correr dos anos, tornou-se desejo... Uma noite, quando já possuía toda a beleza e o poder de uma mulher... o seduzi! Aproveitei-me que seu espírito estava enfraquecido pelo vinho, deixei minha camisola cair e fiquei nua em sua frente... e ele não pode resistir... possuiu-me como um animal feroz!... Jogou-me no chão, beijou-me com força. Fazendo-me sentir seu hálito forte, de vinho. Depois abocanhou meu corpo branco, sedento de volúpia, como um lobo faminto. Abriu minhas pernas com força, abriu suas calças... e penetrou o membro viril em minha fenda inflamada. O sangue correu e a dor fez-se rápida... logo seguida por um tremor que me tomou toda, até eu desfalecer em seus braços, equanto ele me possuía.
Não fomos pegos na primeira noite. Usufruímos ainda um ano de pecado. Eu sempre chegava de camisola, pedindo seu carinho como a menininha que sempre fui para ele... Porém, não mais a menina pequena e inocente do passado. Agora eu era uma mulher. Sentava com minhas coxas grossas e minhas nádegas voluptuosas em seu colo. Ele sentia os pêlos avermelhados de meu sexo sobre suas calças, bem em cima de seu membro, que se enrigecia. Eu abria a camisola e mostrava meus seios, de bicos rosados, pedindo por sua boca. E ele caía... Ele sempre caía... Eu era sua perdição... Nosso amor proibido se tornou tão forte, que perdemos toda a vergonha e nos descuidamos. Uma manhã, fomos descobertos dormindo, abraçados, nus, por uma criada. Eu estava deitada sobre ele, com a cabeça repousada em seu peito. A criada logo foi chamar minha mãe. Minha mãe ficou paralizada com a cena. Segundo me contaram, quando finalmente conseguiu esboçar uma reação, correu e se atirou do alto da muralha de nosso castelo.
Nunca me arrependi da morte dela. Passei a odiá-la profundamente quando se tornou infiél e aceitou a doutrina dos luteranos. Vivia absorta em suas novas leituras da bíblia, em suas conversas com outros inféis, que ela trazia para dentro de nosso lar, profanando-o. Em sua contínua ocupação com sua nova Igreja, praticamente abandonou papai. Só procurava sua presença se fosse para tentar convertê-lo. Foi quando papai passou a se afastar dela... e procurar pelas criadas. Estava abalado, enfrequecido, pronto para mim...
Apesar da infidelidade espiritual de minha mãe, papai munca se perdoou por sua morte. No início, mergulhou no vinho. Depois, deixou de dar valor à própria vida. Não sendo capaz de se matar, se arriscava. Foi assim que tornou-se presa fácil para as espadas afiadas dos soldados de conde Vladimir _que não o perdoava por ter matado a Ferenc, seu filho mais velho. Foram sete golpes de espada. O último, quase decepou sua cabeça, que ficou tombada para a esquerda, como disseram dois de nossos soldados, que sobreviveram à emboscada. Senti-me mortalmente culpada por sua morte.
Tio Ivan e tia Catrina, sempre souberam de nosso pecado. Por isso, desde que cheguei a seu castelo, me trataram como uma louca. Não podia dar um único passo, sem que os criados me perguntassem onde pretendia ir. Estes me consideravam uma amaldiçoada. Quando passavam perto de mim, dizíam em voz baixa:
_Vampira!... Você será uma vampira!... _e eu simplesmente calava.
Minha sina, desde que chegara ali, seria me contentar com a reclusão de meu quarto e com a visão dos campos e da floresta distante _enevoada _quando estava na sacada do quarto. Era meu único momento de liberdade: olhar para floresta ao longe. Desde o início notei que ela me chamava. Foi quando os sonhos começaram.
No primeiro, eu corria nua pela floresta, sentindo o vento acariciar, gelado, o meu corpo. No sonho, eu sabia que estava morta. Porém... sentia-me mais viva do que nunca! No segundo, eu via... a clareira! A reconhecia!... Embrora nunca a tivesse visto antes. No terceiro... elas apareceram... Suas vozes me chamavam como lamentos. Como lobos uivando tristonhos... Via apenas vagamente seus rostos, meio encobertos pelas sombras. Seus olhos tristes. Suas expressões de um profundo sofrimento, como se tivessem uma doença e precisassem de mim para curá-las.
Por noites a fio sonhei com elas chorando, lamentando, me chamando. Foi quando não suportei... Uma noite, fiz uma corda com meus lençois e alguns vestidos. Desci até meus pés tocarem o solo frio, áspero e pedregoso. Era quase como se eu não usasse meus sapatos. Corri, fugi para a floresta. Fui encontrá-las. Corri pelos campos, em meio à névoa. Logo alcançei a floresta. Corri feito uma alucinada, quase como se estivesse drogada, bêbada, ou coisa assim. Foi quando vi a clareira... e elas!
Elas estavam juntas, como irmãs. Como juízas em um tribunal. Isso me intimidou, lembrei-me imediatamente de meu pecado. Olhavam direto para mim. Fiquei paralizada. Foi quando elas sorriram... e mostraram suas presas. Meu sangue gelou. Uma delas então falou com voz sibilante:
_Você é nossa, Irina!...
Fiquei apavorada... Absolutamente aparvalhada, corri! Corri de volta. Corri sem olhar para trás... Não, não queria aquela punição, não! Mas elas ríam. Gargalhavam. Elas estavam atrás de mim. Eu sabia. Sentia elas se aproxiamrem, embora não ouvisse seus passos. Seus risos, cada vez mais próximos, deixavam claro que elas estavam me alcançando. Eu mudava de direção, como que querendo confundí-las. Mas seus risos continuavam. Foi quando me vi de novo... na clareira!
Elas então surgiram, as quatro, a minha volta... Saíam da bruma lentas, poderosas e precisas. Antes que eu pudesse gritar... elas estavam sobre mim. Duas me agarravam por trás, pondo meus braços para cima, com uma força surpreendente em suas mãos geladas. As outras duas tiraram meu vestido. Quase o fizeram em pedaços. Agarraram minhas pernas. As abriram, pondo-me arreganhada como uma prostituta. Gritei! Elas riram. Gargalharam. Zombaram de mim dizendo:
_Ninguém pode lhe ouvir Irina. Ninguém...
Tentei me soltar de seus braços. Mas eles eram como correntes. Foi quando as que agarravam minhas pernas, começaram a mordiscar e lamber minhas coxas. Um arrepio tomou conta de todo meu corpo. As outras começaram a apalpar meus seios. Brincar com meus mamilos com a ponta de seus dedos longos e frios. E a que parecia ser a líder delas disse:
_Não resista, Irina... Você gosta! Não é? Você gosta sim! Você quer!...
Suas palavras faziam minha mente se perder. Como se me hipinotizassem... Eu me rendia, mesmo sem querer, ao desejo delas. As mordidas e lambidas em minhas coxas emitiam uma onda de prazer que ia até meus mamilos, que fazia quimar meu coração e secava minha boca. Foi quando uma delas simplesmente começou a passar a língua molhada nos lábios já melados de meu sexo. Ela foi passando rápida, agil. Brincando com o botão entre os lábios... até enfiar dentro de mim... Enfiar sua língua como um navalha úmida... Soltei um suspiro quase agonizante...
_Isso!... Goza!... Sente prazer, Irina... Sente prazer... _dizia a líder me alisando o seio direito. A outra já abocanhava meu seio esquerdo. Sua língua passava molhada sobre meu seio branco, brincando com o mamilo rubro, rijo... Fazendo-me tremer toda...
Olhei para as duas abaixo, entre minhas pernas. Como lobas famintas, elas brigavam por meu sexo. Suas presas apareciam, elas rosnavam uma contra a outra.... E mal uma vacilava, a outra já abocanhava-me a vulva inchada, com os pelos avermelhados molhados e pingando saliva. As línguas me penetravam, lambiam lábios, pistilo, sugavam minha flor inchada, fazendo escorrer todo seu mel....
A que mamava meio seio o deixou e desceu, abocanhando meu corpo. Enfiou a língua em meu umbigo. Estremeci... Eu me debatia, cada vez mais lenta... Em vão... Comecei apenas a me contorcer de prazer.... Até que... Gozei!
_Isso, Irina! Goza! Rssrsrs... Gozaaaa!!!...
Elas me deitaram então sobre minhas roupas rasgadas no chão. Lamberam todo meu corpo. Depois, sem me dar descanço, ordenaram:
_Fica de quatro, marquesinha!... Fica, vai!... Ahahahah... Se empina como uma prostituta, vai! Como uma cachorra no cio! Ahahahaha....
Enlouquecida, obedeci. Fiquei de quatro, encostando meus seios no vestido macio, estendido sobre o chão. Estiquei meus braços para frente e empinei bem minha bunda, feito a mais sórdida das prostitutas. A líder veio pro trás e abocanhou meu sexo. Lambeu e chupou forte, como que sugando um fruta suculenta. Tremi toda. Ela então, numa atitude vil, suja, vulgar, obscena.... abriu minhas nádegas com as mãos... e enfiou sua língua serpenteante em meu ânus.... Gritei! Queimei por dentro. Fiquei louca de pecado, de luxúria! As outras riram.
_Grita! Grita, Irina! Você gosta, não é! Não é, sua prostituta suja! _dizíam dando-me tapas fortes nas nádegas.
Chorando de prazer, comecei a rebolar feito uma puta sem valor. A líder se deliciava em minha bunda. Ora enfiava e tirava a língua em meu ânus, ora mexia a cabeça para os lados, com a língua enterrada lá dentro. Enlouqueceu-me dessa forma por minutos que pareciam infinitos, até que mudou de idéia. Fez algo ainda mais sujo... Enfiou dois dedos, o indicador e o médio, em minha vagina... e também enterrou o polegar em meu ânus... Gemi feito uma cadela. Ela então começou a fazer movimentos rotativos com os dedos lá dentro. Gemi, chorei, rebolei... Tola, vulgar! Ela então passou a fazer movimentos de vai-e-vem com os dedos. Provocou então:
_Isso, sua prostitutazinha! Rebola! Robola!...
Uma das outras então me puxou pelos cabelos e me beijou. Praticamante devorando minha boca. Sua língua se enroscando na minha. Ela então parou e falou:
_Gostou? Gostou, sua rameira? Gostou de beijar minha boca? Gostou, heim? Gostou de beijar a boca de outra mulher? Heim!? Sua rameira! Porstituta!... _Vociferava pegando em meu rosto com força. Precionando os lábios, que ficavam entreabertos, mostrando meus dentes trincados como os de um animal. Balançava minha cabeça e desgrenhava meus cabelos. Quando ela me deu um tapa no rosto, simplesmente gritei!... E gozei novamente...
Caí... Comecei a desfalecer... mas antes que perdesse os sentidos, senti a dentada em meu pesçoço. A dor enrigeceu todos os meus músculos. Eu mal conseguia respirar... A líder sugava meu sangue com força e eu sentia minhas forças me abandonando. Minhas pernas tremendo. Meu corpo todo esfriando. Comecei a ouvir os risos das outras... como ecos distantes. Desfaleci... e nem senti quando elas todas se serviram de meu sangue... e me condenaram para sempre!...

Marcelo Farias. Ilustração: retrato de Elizabeth Bathory

A NOITE EM QUE ELE QUIS VOLTAR PARA CASA

2010-07-26T07:42:00.000-07:00

Era véspera de ano novo. Não faz muito tempo... O combinado era que nos encontraríamos no centro da cidade. Ele, eu e mais um outro amigo nosso. Passaríamos a virada do ano na casa de um amigo de infância, música e bebedeira deles. Eu não conhecia o sujeito. Seríamos apresentados naquela noite. Eu fui a primeira a chegar no local combinado. Louca para fumar um cigarro. Eu estava há mais ou menos uma semana sem fumar, em mais uma das minhas tentativas frustradas em largar a Nicotina. Não fumei. Afinal, logo ele chegaria e quando me beijasse, saberia que havia fumado e brigaria comigo. E eu não queria brigar, afinal era véspera de ano-novo e um simples bombom de menta não disfarça bafo de cigarro... Sentei no banco da parada de ônibus enquanto esperava que um dos dois aparecesse. E fiquei a observar uma metrópole em época de fim de ano. Pessoas indo, pessoas voltando. Pessoas gastando com muitas sacolas nas mãos. Algumas comprando o presente de última hora praquele amigo oculto que rola na confraternização do trabalho... Até que nosso amigo chega já dizendo que está com fome. Eu sorrio. E vamos atrás de alguma coisa que ele possa matar a fome. Mais a frente havia um churrasquinho de gato. Daqueles mesmo que têm em cada esquina da cidade. Eu aproveito pra filar um copo d'agua. Eu não tinha fome, e sim sede. Voltamos para a parada de ônibus que era o local combinado. Meu amigo acende um cigarro.

-Ah, eu queria fumar. -Digo.

Ele responde:

- Sai daí, tu não pode!

Nós sorrimos um pro outro. Ele estava atrasado. Isso era ruim. E ele nunca se atrasava. Odiava se atrasar porque odiava fazer alguém esperar e odiava mais ainda quando alguém o fazia esperar. Eu gostava disso nele. Sabia que ele não se atrasaria, quando marcávamos um encontro. Já eu, o deixava esperando volta e meia. Não de propósito. Mas é que eu nunca tive muita noção do tempo mesmo... Já eram quase seis e tínhamos combinado às cinco. Eu achei muito cedo, mas concordei. Eu não tinha muito o que conversar com o nosso amigo. Só queria que ele chegasse logo para que pudéssemos seguir o nosso rumo. Levanto a cabeça e entre aquele monte de gente com sacolas nas mãos, eu o vejo. Ele vem andando apressado. De certo chateado porque se atrasou.

- O ônibus demorou! -Disse ele.

E me beija. Os dois amigos se cumprimentam e então podemos seguir rumo à casa do sujeito. Ele segura minha mão e já me puxa dizendo que podíamos pegar aquele ônibus. Eu nem vi o número. O importante é que nos levava pra onde queríamos ir. Eu vou calada durante a ida. Enquanto os dois amigos conversam aos montes. Ele sentado ao meu lado minha mão sobre sua perna e o nosso amigo sentado a nossa frente, porém com o corpo virado para trás. Já estava escurecendo. Pela janela eu olhava a rua, as pessoas e as luzes. Eu nunca fui muito fã de Natal, mas adoro as luzes.

- O centro está lindo, iluminado! -Falo baixinho.

Mas nenhum dos dois me ouve. Por um lado é bom saber que mais um ano se passa. Depois então você se toca que está envelhecendo. Mas eu não me importava com isso naquele momento. Eu estava feliz. A casa do sujeito não era muito longe do centro, logo estávamos lá. Havia gente conhecida. Quer dizer, era um casal de conhecidos. "Menos mau!" - pensei. Ela estava grávida, acho que devia estar com uns sete meses. Nem perguntei... Sou apresentada ao dono da casa:

-Essa aqui é a minha namorada.

-Prazer!

Ele também apresenta a sua.

-Prazer!

Eu a achei muito bonita. Com cabelos muito pretos, brilhantes e compridos... No meio da sala há uma mesa improvisada de dominó. As duplas vão se formando, eu jogo com um cara lá que também conheci na hora. Ele até que não jogava mal... Acho que ganhamos umas duas partidas seguidas. Tem vodka na mesa e toca alguma coisa que me soa totalmente desconhecida. Mas o dono da casa conhece. Claro! Todos bebem. Menos eu. Não queria beber aquela noite... Na cozinha o pessoal prepara a comida. As mulheres estão na mesa tomando cerveja e jogando baralho. Na sala estavam os homens, a vodka e o dominó. Eu não sei o porquê, mas sempre gostei mesmo é de ficar no meio dos homens. Ouvir e rir das piadas. Rir de como eles competem tanto. De como se xingam. Fui na cozinha só pra tirar umas fotografias da mulherada. Ainda as tenho em casa.

-Ai! Saí barriguda! Tira outra! - Diz a bonita namorada do dono da casa enquanto mostro as fotos pra elas.

Nós rimos e eu tiro outra. Desta vez ela encolhe a barriga. Eu volto pra sala. Há muito papo, todos se conheciam há muito tempo, e tinham muitas boas histórias pra contar... Ele está bebendo com rapidez a vodka. Logo vai ficar bêbado. Eu pensei. Ele ficava muito chato bêbado. Petulante. Enchia o saco mesmo! Enchia mais ainda quando o alvo das provocações dele começava a se sentir incomodado. Comigo não. Ele se mostrava muito, senão até mais carinhoso. Falava calmo, me contava segredos, nós ríamos de estórias que inventávamos... Eu acho que ele me amou mesmo.

-Meu bem, vamos dormir aqui esta noite?

Ele pergunta.

-O quê? Eu nem desejei feliz Ano Novo pra mamãe! -Exclamei.

-Liga pra ela e deseja. -Ele respondeu.

-Porra, você devia ter me avisado antes!

-Eu achei que você sabia que íamos dormir aqui. -Ele diz já com os olhos de vodka.

-Vou lá fora ligar, digo já saindo da casa em direção ao quintal.

-Tá bem, ele me responde.

Eu saio na frente e ele me segue. Fazer ligação em véspera de Ano Novo é uma merda! Depois de umas cinco tentativas consigo falar com a minha mãe:

-Vou dormir por aqui mãe. Feliz Ano Novo! Te amo!

Ele pede pra mandar um abraço e que também deseja um Feliz Ano Novo pra ela. Minha mãe deseja o mesmo. Eram oito da noite. Desligo o telefone. Ele me beija e coloca a mão entre as minhas pernas. Ele olha pra trás, querendo saber se alguém viu, mas todos estão jogando, bebendo e conversando. Nós sorrimos.

-Vamos!

Ele me puxa pela mão e voltamos para junto dos outros. Todos continuam se embebedando eu sentada no sofá pensando em como queria fumar um cigarro...

-Ah foda-se vou fumar!

-Não! -Ele me reprova.

-Me empresta teu isqueiro?

-Claro que não!

Então levanto e vou atrás de outro e pego o da namorada bonita.Volto ao quintal e fumo meio cigarro. Já me basta.

-A comida está pronta, quem quiser pode se servir na cozinha! -Diz o dono da casa.

A irmã dele foi quem cozinhou tudo. E estava tudo ótimo. Ele não quis comer, dizia que quando bebia não comia. Tudo bem, eu já com o garfo em punho. Ouço um barulho na sala. Alguém derrubou um prato. Eu estou feliz e sorrio de tudo aquilo, de estar ali de ver todos bêbados e se divertindo, falando merda, de ser véspera de Ano Novo, pensei na minha mãe, no meu irmão, em uma amiga... Depois de muita vodka ele vem e me diz:

-Vamos pra casa?

-O quê? Agora?

-É, vamos dormir na nossa cama.

-Porra você é mesmo foda! -Eu digo exaltada.

A verdade é que eu não conseguia me negar a ele.

-Então vamos logo, pra dar tempo de chegar antes da meia noite em casa!

Nos despedimos. O amigo que veio com a gente ficou por lá. Saímos em direção à parada de ônibus que demora... A casa do sujeito era longe da minha. E em véspera de Ano Novo os ônibus param às onze horas. Motorista e cobrador também têm família né...

-Acho que não vamos mais conseguir pegar ônibus pra voltar. Já são quase onze horas. -Eu digo.

-Vamos esperar, qualquer coisa voltamos.

Pegamos o ônibus e partimos rumo à minha casa. Fomos calados. Apenas segurando a mão um do outro. Eram onze e trina quando chegamos em casa. Para nossa surpresa, minha mãe havia saído e tivemos que pular o muro.

-E agora como vamos entrar?

-Vou tirar o pino da porta.

Eu o ajudo pegando o martelo dentro da caixa de ferramentas que fica embaixo da pia, na lavanderia e ele começa a retirar os pinos. O barulho do martelo batendo é muito alto, mas parece que ninguém ouve.

-Se fosse ladrão, a casa já ía ser roubada, eu falo.

Ele me olha e sorri.

-Olha como estamos passando o Ano Novo. -Ele diz sorrindo.

Eu sorrio também. Eu olho pro céu. E começo ver os fogos de artifícilo anunciando a meia noite! Já é outro ano. Ele deixa o martelo no chão, se levanta, me abraça e diz:

-Feliz Ano Novo!

-Feliz Ano novo!

Nos beijamos. Ele volta e tira o último pino que faltava e enfim penetramos casa adentro.

-Vou deitar meu bem. Te amo!

Me beija e vai pro quarto. Eu ligo a TV. Passava Chicago. Eu me deito no sofá e assisto um bocado. Eu fumo um outro cigarro escondida enquanto olho pela janela e derramo algumas lágrimas baixinho. E vou ao quarto vê-lo dormir. Eu estava muito feliz...

Raissa Aimê

TEU DEUS SOU EU

2010-07-20T07:44:00.000-07:00

Entendo, perfeitamente, do teu corpo
Por que sou deus.

Sei que exalas o perfume ébrio
E que dependura almas vãs por onde passas.

Sinto o que emana de teu sexo,
Que se arrasta ao largo,
Como barco perdido em mar aberto.

Sei que dormes nua
Em noites de frio ou calor,
Que preferes a sedas ao cetim
E que toda noite tu rezas por mim.

Flávio Mello. Ilustração retirada de wwwcoracaonasestrelas.blogspot.com/2010/04/ar...

QUEBRANTO

2010-07-18T17:14:00.000-07:00

E se desfaz o quebranto na hora nova

E o que era a prova se esvaece frente aos olhos fatigados

Poucos relatos no silêncio desse instante

Nada que perturbe a despedida deste sonho

Entre linhas apagadas um destino se refaz

Na escura noite desse dia uma estrela acende seu farol

No mar esverdeado de tristezas a sereia bebe água

Sobre a mesa um livro inacabado pede realização

Entre estátuas os corpos pedem dança

E numa escada uma criança sorri o futuro

(Logo ali no andar de cima...)

Um gato preto me traz sorte e um novo norte

No travesseiro os sonhos me enlaçam

Abraçam, me enchem de sol, ocupando meus pensamentos

De desejos e esperanças quentes

O amarelo, o laranja, o lilás,

Molham-me o corpo, em nascer um novo dia

Agradeço à Deus, aos berros, esse mágico momento

0 no vento a certeza da vitória.

Essa é só uma parte da minha história...

Tathianna Treuffar

O CUPIM

2010-06-23T07:42:00.001-07:00

Enquanto o cadáver

político de Arruda apodrece

seu coração de rapina

recebe um cateter

Bento Calaça

2010-06-09T07:01:00.000-07:00

Cara de palhaço
Pinta de palhaço
Roupa de palhaço
Foi este o meu amargo fim!...

PALHAÇADA - Haroldo Barbosa e Luiz Reis

Entrei no melhor da festa,
embora muita porrada
rolasse nos bastidores.

A princípio não foi fácil
ajustar-me ao picadeiro.
Nunca estivera lá antes,
sequer havia ensaiado.
Fora mesmo ali jogado
pra fazer o show na marra.
Foi barra, mas levo jeito:
Me acostumei a apanhar
e a levar chutes na bunda
_o trivial de um palhaço...

_Quanto à minha integridade?!...
Esta era preservada
pela espessa maquiagem
que cobria minha face.

Tudo então corria bem:
A platéia toda ria,
a criançada aplaudia
e eu no palco me fodia,
sem temer humilhações.

_Sabe que até pensei
em seguir esta carreira!...
Parecia ser perfeita
para a minha atuação.
Se o cara que cospe fogo
não tivesse se empolgado,
talvez tivessem me alçado
ao grau de grande atração.

Mas meu sonho durou pouco,
queimou e virou fumaça...
Pois o circo pegou fogo!...
Não achei a menor graça!

Todo aquele desespero.
Toda aquela correria.
Queimei até meu cabelo!
Rasgaram-me a fantasia!!!...
E sabe o bom da piada?!
Que não vão me pagar nada!
Não vão dar, nem de bondade,
salário insalubridade!
Cadê a carteira assinada?!...

Resta só meu desabafo.
Resta só o que eu lhe digo...
E agora, doutor, quê que eu faço?...
Só sei trabalhar em circo!...

RELATO DE UM PALHAÇO APÓS O CIRCO PEGAR FOGO

Marcelo Farias

DON JUAN DE SAIA

2010-06-05T11:42:00.000-07:00

Me pegou de mão cheia

Dona Joana

Escravizou meu olhar

Me submeteu aos martírios

Mais torpes da carne

Amor cego

Paixão servil

Dona Juana me seduziu

Até meus filamentos

Me botou de quatro

Me introduziu sabores

Lançou-me aos vícios

Depois aos laços

Puxou-me os tapetes

Me deixou aos pedaços

Na abstinência febril

Enlaçou meu quadril

Em movimentos sedentos

Levantou-me as saias

Caiu de boca

Lambeu meus olhares

Até me molhares

Com sua lábia lasciva

Se fez minha Dona

Juana

De chicote nos freios

De frieza voraz

De gelo seco em saliva vulcânica

De desprezo no silêncio da voz

Juana foi meu pior algoz

Tathiana Treuffar

PRIMEIRAS LEITURAS

2010-06-04T07:31:00.000-07:00

a nuvem passou veloz.

vinha em forma

de coelho.

atrás dela, outra:

flocos brancos

de serpente.

a criança apontou o dedo.

afiançou: o coelho foge.

ontem fez três dias.

o coelho não tornou.

afiançou novamente a criança:

céu puro, coelho vivo.

não sei da leitura das nuvens.

perdi horas de frases inteiras.

quisera saber do verbo

como sabem

as crianças da roça.

de manhã vi a serpente.

o ventre carregado.

arrisquei: aposto que chove.

não choveu

e a criança se riu.

se riu de meus olhos homem.

não era cobra.

era Santo.

Santo forrado de pão.

corei de pecado burro.

fiz o sinal da cruz.

não carece, disse a criança,

esse santo não chove nem molha.

Anderson H

VOMITANDO TINTA NO PAPEL

2010-06-03T11:22:00.000-07:00

Judas
foi o apóstolo que mais amei.
Foi Judas quem me pariu.
Nasci de uma caixa de música
triste
como a dançarina que pula da caixa
de Pandora
dançando e fingindo nada importar,
embalando o sonho de uma criança
qualquer,
abrindo e fechando,
repetindo a música chorada,
repetindo a dor guardada
e sentida solitariamente.
Quando a corda quebrar
e a bailarina parar
o silêncio tomará o rumo do nada.
Que um dia bíblico transforme em
paz
o que existe.
Trombetas soarão,
vermes viverão solenemente.
Que o juízo seja eterno,
que todo o mal feito
transforme o choro em sorrisos
sinceros.
Espero arduamente
a corda quebrar.

Jalna Gordiano.

BARBARA

2010-06-01T07:10:00.000-07:00

Londres, julho de 1975.

_Olha, eu não sei mais o que fazer... A senhora tem de me ajudar. Disseram-me que a senhora podia me ajudar, por isso estou aqui. Desculpa o infortúnio e o fato de eu estar chorando aqui feito uma idiota na sua frente... Mas no início eu pensei que estivesse sendo mesmo uma tola, me amedrontando com uma casa velha, como faz uma menininha de 8 anos... Mas não. Desde que começei a morar nessa casa, venho vendo essa garota ruiva... Ela me assusta.
_Calma, querida... Você não é a primeira moradora a reclamar da casa _disse a velha arrumadeira com seus olhos de pálpebras cansadas e quase 100 anos de idade. _Tome... beba uma xícara de chá... _encheu e estendeu a xícara, com a mão trêmula pela idade, à chorosa loira de 28 anos. _Você tem filhos?

_Não... _responde Helen, virando a xícara nos lábios.

_Graças a Deus!...

_Por que?...

_Porque o ser com quem você está lidando é um dos piores demônios do inferno. Pode não apenas fazer mal a você, mas a seu marido e poderia fazer mal a seus filhos e filhas, se você os tivesse.

_Ghn!... _engasga-se Helen e põe a mão na boca.

_Escute... Desde a morte de Elizabeth, em 1931, que todos os que se aventruram a morar nessa casa tiveram de se defrontar com Barbara.

_Barbara?!...
_Sim. Este é o nome da menina que você tem visto e não me surpreende que esteja perturbada.
_Quem é, ou quem foi esta menina?
_Barbara apareceu naquela casa pela primeira vez em 1884, junto com Eleanor, sua mãe. Ainda lembro de vê-las chegando em meio à névoa, no jardim. Eu estava na janela, desobedecendo minha mãe, que então era arrumadeira e me mandara pegar lençois limpos. Eu tinha 8 anos completos. Eleanor fora prostituta e o senhor Morgan, meu ex-patrão, tivera um caso amoroso com ela durante vários anos _segundo a própria Eleanor contava _desde 1875. Barbara nasceu um ano depois e ele a registrou em seu nome, embora ninguém tenha sabido disso antes daquele Natal.
_Natal?
_Sim, foi na véspera de Natal que Eleanor apareceu na casa, debaixo daquele nevoeiro, trazendo a pequena Barbara pela mão. Joseph, filha de Jojo, a cozinheira e meu amiguinho e confidente _a gente tinha um namorico _riu-se a arrumadeira _veio correndo me contar que a mulher queria falar com o patrão e que parecia sério. Foi minha mãe quem a atendeu e depois e chamou o Sr. Morgan. Todos nós notamos a surpresa nos olhos dele quando ele a viu com a menina. Dona Isabel ficou muito chocada, não dava nem para ele disfarçar a situação, estava tudo muito claro.
_Eles eram casados há muito tempo?
_Desde 1871, o que deixa claro que ele era um adúltero. Eleanor não era nenhum caso anterior ao casamento.
_E o que ele fez naquele momento?
_Ele conversou com Eleanor á sós. Ela estava passando por necessidades. Ela saiu dali com a menina uma hora depois, tempo suficiente para deflagrar uma guerra. Dona Isabel fez um grande escândalo e chegou mesmo a chamar o Sr. Morgan de coisas que não devo repetir.
_O que aconteceu a parti daí?
_Eleanor e Barbara apareciam esporadicamente, para pedir ajuda financeira. Toda vez que isso acontecia, a casa praticamente se incendiava.
_Até quando esta situação durou?
_Até dona Isabel tomar veneno em 1887. Foi um choque para todos, sobretudo para os filhos. Elizabeth foi quem ficou mais revoltada. Ela odiava Eleanor e, principalmente, Barbara.
_Meu Deus!...
_Mas as coisas ficaram muito piores. Um ano depois, o Sr. Morgan casou-se formalmente com Eleanor e a levou para morar com ele.
_Então você chegou a conviver com Eleanor!...
_Sim. Ela era uma pessoa muito doce e frágil. Já estava doente quando chegou na casa, ela tivera complicações no parto de Barbara que não foram bem tratadas, estava com câncer uterino.
_Que horrível!...
_Eleanor ainda conseguia conter um pouco o espírito mal de Barbara, mas sua influência acabou em dezembro de 1888, quando ela morreu. Barbara sempre foi uma criatura de espírito ruim. Era má, ordinária e mentirosa.
_Influência do abandono do pai?...
_Não. Ele a visitava várias vezes por ano, desde que nascera. Ele sempre inventava uma viagem para Manchester, onde Eleanor vivia. Foi própria Eleanor quem revelou à mamãe o verdadeiro motivo das viagens de negócios do Sr. Morgan. Barbara era muito apegada a ele. Ao meu ver sordidamente apegada, seu carinho era incestuoso.
_Deus!...
_Barbara era linda, como sua mãe, mas não tinha a bondade dessa, ao contrário. Eleanor parecia mesmo um anjo com aqueles cabelos loiros ondulados, seu tipo elegante e seus grande e meigos olhos azuis. Barbara parecia muito com ela, mas numa versão ruiva e má. Mamãe me proibiu até de falar com ela... Quando alcançou 12 anos, tornou-se uma víbora sedutora. Tinha um corpo voluptuoso e costumava andar com camisolas tranparentes pela casa.
_E permitíam isso?!...
_Ninguém permitia nada, Barbara fazia de provocação. Quanto mais você brigava ou se opunha, mais ela provocava. Fazia pior, era capaz de aparecer nua em sua frente.
_Meu Deus!... Lembro de tê-la visto nua uma vez...
_Não se surpreenda com isso, Barbara é capaz de tudo. Ela foi pega várias vezes com os empregados: o coxeiro, o jardineiro e até mesmo com Albert, filho mais velho de Sr. Morgan. Ela os seduzia e os conduzia como se os hipnotizasse.
_O Sr. Morgan não tomava providências?!...
_Não adiantava ele ralhar ou bater nela, isso a estimulava a fazer pior. Ela colocava ao meio caminho dos homens, semi-nua, às vezes mesmo completamente nua.
_Que coisa!...
_Elizabeth brigava demais com ela, várias vezes as apartei, pois podíam matar-se. O que aliás, acabou acontecendo...
_Como assim?...
_Barbara morreu em uma briga com Elizabeth. Elas se engalfinharam no corredor e Elizabeth a empurrou escada abaixo. Ainda tive o horror de ver Barbara caída, com os olhos azuis abertos e o pescoço torcido para o lado, como uma boneca quebrada. Isso aconteceu nos últimos dias de novembro de 1890.
_Então foi desta forma que ela morreu!
_Sim e nos deixou em paz por um ano. Até que resolveu reaparecer por volta do Natal de 1891. Ouvimos uma gargalhada e o baraulho de um castiçal caíndo. Fomos eu, mamãe, Loraine, filha mais nova de Sr. Morgan e Juliet, a copeira, ver o que era aquilo. O pior é que reconhecemos a risada de Barbara, na hora! Nos surpreendemos ao ver a porta do quarto dela escancarada, pois o senhor Morgan o havia trancado e ficado com a chave depois que ela morreu. A encontramos sentada na janela, estava de pernas abertas, com o vestido com que havia sido enterrada cobrindo-lhe as partes íntimas, os seios à mostra. Ela já apresentava a feição pálida e o sorriso malévolo que eu sei que você já viu.
_Meu Deus... Nem me recorde...
_Gritei para ela: Vá embora! Vá embora! e ela desapareceu diante de nossos olhos.
_Ai... isso me arrepia...
_Ela adorava aparecer de surpresa. Sempre semi-nua, ou nua. Fiquei horrorizada quando ela apareceu uma vez, em plena manhã, em meio a uma recepção que o Sr. Morgan fizera a um sócio _o senhor Wood _e sua família. As filhas e a esposa de Sr. Wood, gritaram quando a viram, pálida e licenciosa, nadando nua no chafariz do jardim, em pleno outono.
_Eu já a vi banhando-se lá.
_Ela costumava fazer isso quando estava viva.
_Ela aparecia sempre?
_Pelos menos uma vez por dia. Aturamos sua presença malévola até 1900, quando Sr. Morgan adoeceu. Ele tornou-se alcoólatra depois da morte de Eleanor. Veio falacer em 1907, de cirrose, poucos meses depois de minha mãe morrer, de derrame... _a arrumadeira se cala e limpa levemente os olhos. Retoma então o discurso. _Ele simplesmente desistiu de viver. De 1900 a 1907, só vi Barbara duas vezes. Numa delas, ela chorava, agachada no corredor, com os cabelos desgrenhados cobrindo o rosto. Era uma imagem triste e, ao mesmo tempo, assustadora... Na outra, pouco antes de o senhor Morgan morrer, ele estava empoleirada sobre a cabeceira da cama dele, olhando-o com um rosto triste, mas horrível, enquanto ele agonivaza. No dia em que ele morreu, ouvimos um grito horrível e todas as portas e janelas da casa bateram ao mesmo tempo.
_Aaaahhh!... perdão...
_Não tem do que se desculpar, eu também gritei. A partir daí, só Elizabeth permaneceu na casa, Albert e Loraine haviam casado. Eu fiquei com Elizabeth e vi o início de sua loucura, só ela passou a ver Barbara a partir daí. Gritava para o vazio, jogando coisas contra o ar _que se estilhaçavam na parede _e ofendia sua inimiga invisível. Ela ainda casou-se com o Sr. Curtis, mas o casamento praticamente acabou quando ele foi para o front, na Pirmiera Guerra.
_Ele morreu?
_Não, a guerra acabou e ele mandou uma carta para ela dizendo que a estava abandonando. Li um trecho da carta, ele a chamava de louca e disse que achou melhor passar quatro anos no front do que ao lado dela.
_Meu Deus!...
_Isso foi o fim para Elizabeth, em todos os sentidos. Pois, Albert, que era viciado em jogo, simplesmente perdeu o banco do Sr. Morgan numa sucessão de jogadas de cartas sem sucesso. Ela vivia sobretudo de sua parte do dinheiro do banco. O Sr. Curtis literalmente sumiu, jamais lhe enviou qualquer ajuda financeira. Ela passou a vender suas jóias e outros objetos da casa para sobreviver. Quando ela não pôde mais me pagar, saí da casa. Era o ano de 1919. Ela ainda morou alí até 1921, quando foi internada. Ela começou a gritar e quebrar tudo na casa, em um de seus surtos, quando via Barbara. Os vizinhos, que já sabíam de seu estado mental, chamaram a ambulância e ela foi levada para o manicômio. A casa foi fechada e ninguém morou nela até sua morte, em 1931. No dia seguinte ao enterro, puseram a casa à venda pela prmeira vez.
_Quem a comprou?
_Um banqueiro, que deu um tiro na cabeça três meses depois. Não me pergunte porque ele fez isso, nós sabemos porque foi.
_...
_Muitas pessoas moraram na casa até 1939. Todas saíam alegando ter visto a menina diabólica, ou prostituta do inferno como passaram a chamar Barbara. Durante a guerra a casa ficou abandonada e não sei como não foi atiginda pelas bombas alemães.
_Que coisa...
_Ela voltou a ser habitada a partir de 1948, mas novamente as queixas recomeçaram. Houve mais dois suicídios lá dentro e um assassinato.
_Meu Deus!
_Sim, um marido enlouquecido por Barbara matou sua esposa.
_Deus do céu!...
_Muitas criadas que passaram por lá disseram ficar perturbadas com as aparições dela. Uma das pessoas que se suicidaram na casa foi uma criada. Segundo contam suas ex-colegas, ela fora seduzida por Barbara e não mais escondia seu desejo por ela. Atirou-se de uma sacada.
_...
_A última pessoa que habitou a casa, saiu de lá em 1955, vinte anos antes de você ir para lá.
_Sim, eu sei disso.
_Essa casa ficou desabitada por vinte anos, com Barbara imperando lá dentro. Quer um conselho, saia de lá! Não sei como aguentou ficar cinco meses... _a velha move a cabeça negativamente _ Acho que é porque não tem filhos. Saia de lá, antes que ela faça algo contra você.
_Meu marido não quer sair, disse que estou vendo coisas, até comecei a ir em um psicólogo.
_Saia de lá! Ou quer continuar a vê-la em seu espelho?
_Como sabe que ela apareceu no reflexo do espelho?
_Acha que não conheço as artimanhas de Barbara? Saia de lá, senhorita Helen, antes que ela resolva matá-la.
_Matar-me!
_Sim. Uma vez, em 1893, ela tentou me estrangular enquanto eu dormia. Senti suas mão geladas sobre meu pescoço. Quase morri sufocada, mas consegui gritar e Sr. Morgan veio em meu socorro. Acredite menina, se Barbara não lhe seduz, ela lhe mata. Saia de lá o quanto antes!

Marcelo Farias

MEZEREI, ou misere nobis

2010-05-30T08:12:00.001-07:00

Pai celeste que sois Deus,
tende peiedade de nós.
Filho Redentor do mundo que sois Deus,
tende piedade de nós.
Espírito Santo que sois Deus,
Santíssima Trindade que sois um só Deus,
tende piedade de nós.

Ladainha de Nossa Senhora

Sinto-me corrompido pelo tempo, engraçado dizer isso, tem chovido, e mesmo com tanta chuva (lama, barraco e casa caindo), não tenho sentido outra coisa que não desmotivação existencial. Acho que perdi o quê e os porquês da poesia, se os tive um dia, Jorge Lasar que o diga. Tanto faz, pra mim tanto faz. Acabei de ver Laranja Mecânica, na tevê a cabo, como Beethoven soa bem diante ao sangue e estupro, Stanley Kubrick foi um gênio. Deus me perdoe pelo que direi, mas sempre preferi, dentre suas películas, 2001: Uma Odisseia no Espaço, de 1968, mas gosto é gosto (ah, os dois pontos só estão ai por que fazem parte do nome do filme, e não vou modificar por estética).
Eu adoraria, juro caro amigo, ter a melancolia na alma que vem da voz de Ibrahim Ferrer aos meus ouvidos, mas os fracos que se contentem com suas fraquezas, mazelas e procelas, é o que nos restam, pelo menos a mim. Mas no meu mar de sargaços pouco sobrou do céu azul, e o que vejo é uma enorme poça de sopa fria.
Um garoto acaba de me dizer adeus pela tela do computador, sou dado a amizades pela internet, muitos estudantes de letras, colegiais e afins me procuram, sei lá, devem pensar que sou um guro, um Paulo Coelho moderninho metido a escritor, ser Paulo Coelho deve ser foda, mas pior é te acharem um Paulo Coelho, isso não quer dizer nada, nunca imaginei que um dia citaria o autor de O Alquimista em um texto meu, mas o mundo é dado a surpresas, surpresa maior é o meu nem ai a comparações, desejos e perceguições de pessoas, que se quer vi o rosto, pelo tal MSN da vida. Gosto deles, isso me basta (pensei muito em deletar esse parágrafo), grifo meu.
Voltando ao mar... dele sinto a lágrima, a espuma e a tristeza de um navegar solitário por mundos inabitados dentro de mim.
Tudo que me cerca desperta em mim um desejo incontrolável de busca, um sentimento, o que seria mesmo, não sei como explicá-lo, mas vendo o filme de Kubrick algo afastou o sono e as dores abdominais que ando sentindo, talvez tais dores tenham sido despertadas, como pequenas enguias, do mesmo mar, pela saudade de esposa e filha. Que seja tudo isso, que não me seja nada, que se dane a profecia, ah... que cabeça a minha, tal profecia foi proferida por uma namoradinha, aos 14 anos, no pátio do colégio, Você vai pagar por isso, seu magrelo, estava irritada, vai pagar caro por não me namorar. Que culpa tenho eu se ela era feia, não que eu seja o padrão Madonna de beleza, mas era feia, que culpe seus pais, nem sei como está hoje, nem quero saber, imagine só se estiver linda. O fato é que a vida todo me senti só. Pela profecia, quem sabe, dizem que toda bruxa é feia.
Não sei por que insisto em ouvir fados. Me sinto uma obra de Marcel Duchamp. Me vejo como um cego cantador. Me sinto como um santo sem manto. Me sinto como um coxo sem apoio. Me sinto um hinário na mão de um mudo. Me sinto vazio de tudo.
Eita busca infinita de se terminar um texto de forma bonita. Hoje não bebi, mais um cigarro e cama.

Flávio Mello. Ilustração: cena de Laranja Mecânica, de Stanley Kubrick, 1971.

FONTE DA ANTIGUIDADE

2010-05-29T06:24:00.000-07:00

Uive cão maldito!

Pois a noite não redimiu o dia

e as asas continuam enfermas

e em coma

Continue uivando,

que acentuo a dúvida em Deus

nesta noite isenta da música

da chuva

Hoje é como se fosse oitenta e seis anos

sem baile da saudade

sem unhas feitas

sem necessidade

Insisto no diagnóstico de

Alzheimer pelo menos

agora

Passeio no Parkinson de meus toques

Esboçando-me um sorriso fingido

E tudo isto é porque é sábado

e eu não sei me despir

de minhas muralhas

Barbara Leite

DO OLIMPO TODOS ELES!

2010-05-28T07:12:00.000-07:00

Exu, o afro afoito,

flerta as pernas de Afrodite

enquanto Hades, acredite,

joga cartas com Jesus.

Apolo chega impávido

em seu carro de luz

e, distraído, conduz seu par: Iansã.

Nunca casaram, de fato,

mas amam do entardecer ao raiar da manhã.

Vishnu olha Zeus de longe

e vive seguindo seus passos.

Se é inveja, bom! Se é amor, triste...

O barbudo não atura tantos braços.

Thor insiste e até suborna

O feio Vulcano, o ferreiro:

_Anda, companheiro, faz o que te peço!

O que te custa me fazer mais um martelo?

E Javé, anda raivoso... espinhento...

e trama uma vingança contra humanos:

_Como ousam me narrarem mal e insano

nesse tal Antigo Testamento?

Arteiro, pensa bem como fará.

Sozinho é difícil... complicado...

mas alguém há de ajudar.

Pensou... pensou... e... Eureka!

Convocou Netuno e Iemanjá!

Rafael Gomes. Ilustração: Banquete dos Deuses - Franz Floris.

E QUE DIFERENÇA FAZ?...

2010-05-27T07:10:00.000-07:00

tem noite que a gente olha pro céu e vê distintamente tudo que ele apresenta

quem é lua

estrela

meteoro

e olha pra terra e tem a mesma claridade

quem agrega

quem suavisa

quem amarga

quem não é nada...

Ivone FS. Ilustração: Giovanni Bellini

A MOÇA DA JANELA

2010-05-11T12:00:00.000-07:00

A moça da janela olha lá fora:
Os olhos de rapina,
o corpo de menina
que não é mais moça, não.

A moça da janela, na sacada,
já tem filho,
tem marido,
é moça por educação.

A moça da janela não é virgem
e eu sei...
que também não é santa, não.

Mas como a moça não conheço,
a guardei
no cláustro do coração.

Marcelo Farias

SAGRADA PROSTITUTA

2010-04-25T09:13:00.000-07:00

Santa puta envolta em seu hábito,

Profane as hóstias e vinho,

E masturbe-se com seu crucifixo.

Pois toda essa farra é nossa.

Minha sagrada prostituta,

Suba libidinosa ao altar católico,

Tornando-o em nossa alcova

Para que nossas carnes se unam.

Seja transgressora e pervertida,

Esqueça o pecado e o puritanismo,

Provoque-me com suas curvas

Tão sedutoras de fêmea.

Dama herege, largue sua castidade

Dispa-se de dores e pudores

Nesse culto lascivo ao meu falo,

Que virou seu maior ídolo pagão.

Mensageiro Obscuro

PRIMEIRO VERÃO

2010-04-24T07:48:00.000-07:00

Eu estava super cansada, com fome e morrendo de calor, fora que aquela ultima aula tinha sido muito chata. Prometi a mim mesma não fazer mais curso de férias. Estava louca para chegar em casa e tomar um longo banho.

Fui entrando no apartamento e logo de cara encontrei meu primo Icaro, que estava passando as feias com a gente.

_ Oi! Olha só, tô de saída...

_ Pra onde você vai? _perguntei

_ Jogar futebol na praia. Tem comida na geladeira.

_Ei! Cadê meus pais?

_ Ah, eles saíram e disseram que só chegam à noite. Tchau!

_ Tchau.

Então eu estava só em casa. Descidi que primeiro tomaria um banho e depois comia alguma coisa. Fui para o meu quarto, tirei minha roupa, peguei uma toalha e coloquei para tocar o meu CD favorito bem alto. Entrei no banheiro e não me preocupei em fechar a porta já que estava sozinha em casa, e com a porta aberta eu podia ouvir o som.

Comecei a tomar meu banho, lavando meu cabelo e ensaboando meu corpo enquanto cantarolava algumas musicas e dançava bem devagar. Para um dia quente a água estava numa temperatura perfeita.

Até que quando virei na direção da porta para que a água caísse sobre minha cabeça, dei de cara com um Icaro me olhando assustado e com um grande volume na bermuda. Acho que nos olhamos por poucos segundos, até ele conseguir sair do aparente transe e se esconder encostado na parede.

_ ICARO, VOLTA AQUI _gritei.

_ Ju, olha... me desculpa, eu só... _ele apareceu de novo na porta e enquanto falava não tirava os olhos dos meus seios _só tava passando pelo corredor e a porta estava aberta, e eu vi você, quer dizer, eu não vi você, eu só...

_ Hahahahahaha! _não me controlei e ri bem alto.

_O que? O que foi? _só então ele olhou para o meu rosto.

_ Icaro, você é virgem!

_Claro que não sou!

_Ah, qual é!? Então por que tá tão nervoso assim?

_Porque... porque você é minha prima, ué.

_Então fala a verdade pra mim. Eu conheço um virgem quando vejo um. Você é, não é?

_Tá, tá legal, eu sou...

_E quantos anos você tem mesmo?

_Quinze

_Haha! Tá na hora de perder isso aí, heim.

_Eu sei tá legal... é só que... _e ele voltou a olhar para os meus seios como uma criança que olha para um doce, e a boca enche d’água.

_Vem cá.

_O quê? _ele voltou a olhar para mim, assustado.

_Anda, vem cá. Pode tocar neles se quiser.

_Err... Júlia... olha...

_Qual é o problema? _comecei a me acariciar passando o dedo pelo mamilo molhado enquanto a outra mão descia pela barriga. _Você vai só tocar neles.

_ Tá, tá legal...

E ele veio até mim, como uma criancinha com medo de experimentar algo desconhecido, mas mesmo assim com desejo nos olhos. Estendeu a mão e tocou de leve meu mamilo, ainda receoso. Eu lhe puxei pela camisa para entrar em baixo do chuveiro junto comigo. Fui guiando suas mãos frias pelo nervosismo pelo meu corpo. Seios, barriga, bunda. Até que percebi que suas mãos já estavam quentes e ele explorava meu corpo sozinho. Então usei as minhas mãos para tirar sua camisa molhada e abrir o velcro da sua bermuda, que por pouco não se abriu sozinho, para então puxar ele para mais perto de mim e beijar a sua boca rosada.

Ali encontrei o homem que procurava. Naquela boca que ansiava pela minha e pelas outras partes do meu corpo também. Enquanto o beijava, meti a minha mão dentro da sua cueca para acariciar o seu pênis, que enrijeceu ainda mais. Então ele criou coragem e começou a acariciar a minha vagina também. Ficamos nos beijando sob a água e trocando carícias até que ele me encostou na parede e fechou o Box. Levantou minha perna com uma mão de modo que nos encaixamos encostados ali, e com a outra acariciava meus seios enquanto me beijava. Então sua boca foi descendo até que encontrou meu seio e fez o que uma criança sabe fazer. Vez ou outra olhava para mim, e eu o encorajava incitando-o ainda mais. Continuou descendo até chegar a beijar minha barriga e foi descendo mais até que parou no meu ventre.

_Posso... posso chupar você?

_Já fez isso antes?

_ Não, nunca.

_Então fique a vontade _ri e ele riu de volta.

Ele se ajoelhou e colocou uma perna minha sobre o seu ombro, acariciou minha vagina com a sua mão, sem saber ao certo onde acariciar. Segurei a sua mãe e a guiei até o clitóris.

_Aqui, bem aqui.

_Tá _assentiu.

Comecei a gemer quando ele me tocou no lugar certo, e gemi mais alto quando senti sua língua quente me chupar e passear pela minha vagina. Tive que me segurar e me equilibrar quando cheguei ao primeiro clímax. Então ele foi subindo com beijos até chegar à minha boca e me fazereu sentir o meu gosto.

_Sério, nunca fez isso?

_ Nunca. _disse sorrindo

_Agora quero que você meta em mim. Acho que você consegue me segurar, não consegue? _falei passando a mão pelo seu corpo.

_Consigo.

_Então tá.

Levantei primeiro uma perna e disse para que ele metesse em mim, e assim ele o fez. Depois levantei a outra perna e ele conseguiu me segurar. Passei minhas pernas pela sua cintura, os braços ao redor do seu pescoço e beijei sua boca molhada.

Estávamos ambos ofegantes agora. Eu mordia seu ombro e acariciava seus braços fortes, e ele ia metendo em mim cada vez mais, enquanto passava uma mão pela minha bunda e mantinha seu rosto enterrado no meu pescoço vez ou outra me beijando.

Então ele passou a investir em estocadas mais fortes e rápidas e minhas pernas começaram a se afrouxar ao redor da sua cintura.

_Segura em mim. Droga, Ju. Se segura em mim! _dizia ele no meio dos meus altos gemidos.

Forcei a me segurar nele novamente, até que não consegui me conter mais e gozei novamente, chegando ao clímax novamente. Percebi que ele também tinha gozado quando começou a me soltar lentamente no chão e respirava fundo.

Ele se apoiou de cabeça baixa na parede me prendendo entre seus braços e eu o abracei pela cintura. Ele encontrou o meu rosto e me beijou pela ultima vez com um beijo suave de amante sedutor. Agora ele era um homem completo.

_Não foi tão mal para um virgem.

_Posso dizer que tive uma boa professora _disse sorrindo _Esse é o nosso segredo, não é?

_ É. _assenti

_Quantos anos você tem, Ju?

_Dezoito.

_E é virgem?

_Com certeza não _eu disse rindo e enfiando minha cara no seu ombro.

Larissa Baker.

MANAUS POSTUMODERNA

2010-04-17T13:20:00.000-07:00

Uma piracema de ofensas

pororocando da boca da piranha,

acorda a vizinhança desnuda

de pés inchados no chão.

Algazarra infantil na estância:

um cachorro varou a maromba,

afogando-se em merda e pavor.

Seus donos coisam na maior zoada.

Dinossauros hidráulicos mascam lixo

nos barrancos da Manaus Moderna,

fazendo dançar barracos pernaltas

e vidas capengas.

Artur Farrapo - Revista Sirrose IV. Ilustração: trecho da Manaus Moderna inundado pela cheia do Rio Negro (a maior de todas!) em 2009.

DIGRESSÃO 1

2010-04-01T07:00:00.000-07:00

A vida é uma taça de vinho.

Um baile de máscaras,

um arlequim.

Um rei preocupado

entre damas,

valetes,

ladrões.

Pecar é doce,

morrer é fatal:

Somos crianças brincando:

não queremos dormir.

O vinho,

a noite,

o Sol...

Como vampiros pela manhã.

Mascates ao fim do dia.

A Lua fecha os negócios,

abre as bolsas,

os corações.

Miseráveis!

Somos todos miseráveis!...

Brinquedos na mão da Lua,

que toma tostão por tostão...

Será este preço em vão?...

CASO PASSADO

2010-03-31T07:31:00.001-07:00

- Tróia está em ruínas! – Disse ele esgotando numa dose rala a vil quantidade da garrafa. – E eu vou afundando com ela, nesse fosso de xoxotas.

Lá vem! – Ela pensou. – Mais um discurso cheirando a malte sobre como tudo era melhor no passado. Sobre como nós, pobres coitados, tínhamos nascido tardes demais para inalar a boa coca do Studio 54 ou para ver algum hippie maluco em sua turnê. Segundo ele, nós "perdemos tudo que valia a pena viver para ver"!

- Tinha esse sujeito que usava uma faixa na testa! – Ele continuava. – Não é possível que nunca tenha ouvido falar. Ele tocava pro lado errado, e saía perfurando o som com umas notas assim agulhadas, entende? Ninguém tinha feito aquilo antes...

Era sempre assim. Ninguém nunca havia feito nada antes de sua geração revolucionária. O momento sublime da humanidade se estreitava naquele curto espaço de tempo, que seus olhos sorteados tiveram o prazer lotérico de ver. As coisas no mundo começaram a ser inventadas em seu período glorioso. Tudo que viera antes era quadrado. Tudo que viria depois degradante.

Então, alucinado, as pupilas pairariam sobre as reminiscências de um instante orgástico. Afetando sua dramatização, ele levantava as mãos espalmadas, como se estivesse de frente para o instrumento de seu delírio.

- A guitarra em chamas. – Ela completou sonolenta.

Decapitado em seu sonho, ele recompôs-se com um pesar auto-indulgente. Concordou quase inaudível:

- Exato!

Ela sorriu.

- Tem certeza que não quer fazer nada comigo hoje? – Insinuou-se, não tão incrédula quanto impudica.

- Grátis? – Ele perguntou livre de qualquer esperança.

- Nada na vida é grátis! Ainda mais vindo de uma moça com o coração partido. Ele suspirou apoiando-se sobre o balcão do bar. Ela, tão comovida, passeou os dedos por entre os grisalhos de sua têmpora.

- De graça você já tem o meu amor! Por todo o resto sabe que tem que pagar. – Falava com alguma sinceridade, como sempre foi o costume dos maus faladores.
Ele vacilava em sua descrença apertando no bolso da calça a aliança escolhida. Nem se quer pudera grafar-lhe o nome, por não saber se era o verdadeiro. Se existia uma boa hora, contudo, para fazer a proposta, esta era a tal hora. Afastando um pigarro da voz resolveu:

- Estou mijando nas calças. Preciso ir ao banheiro. – Covarde.

- Outra vez? Com essa será a terceira! – Ela forçava o espanto, sorridente.

- Pois então agradeça, por sua próstata inexistente e por sua bexiga de dezenove anos!

Agora ela gargalhava, vendo o sujeito caminhando qual um pato-marinho até os fundos do estabelecimento. O coração da moça cortava-se de afeto e culpa.

-Meu Deus! Como eu amo um derrotado!

Sozinha no balcão de bebidas permitiu-se pensar no prazer que sentia estanto com aquele homem. Pensou que seria bom tê-lo sempre ao lado. Concluiu por lógica, entretanto, que seu destino flácido já era bem definido. Pensamento que precisava afastar para se mostrar feliz quando ele retornasse de lá de dentro. Viria reclamando que "essa geração" era uma piada. Falaria sobre "esses meninos com franja no olho" e suas frescuras. Defenderia-se dizendo que não era uma questão de homofobia. “Os homosexuais que amei estão mortos”! – Rosnaria, para em seguida fazer um brinde às "grandes bichas do passado: Fred Mercury, Cazuza, Renato Russo", e quem mais ele julgasse "dar a bunda sem entregar o espírito". Os meninos de sua época "arruinavam generais". Seja lá o que isso quisesse dizer. Ela sorria como uma tola, mordendo o colar de bijoteria.
Um disparo soou dos confins do puteiro e todos estremeceram assustados. Ela apenas singrou veloz, sem cautela ou esperança, a distância até o sanitário masculino. Pólvora queimava o ar. Uma espessa poça rubra ia se dilatando por baixo de um dos boxes. Os olhos correram a constatar. Ele, sentado sobre a sentina, explodia em pequenos goles carmesins saidos de sua lapela. Uma pistola ainda fumegante pesava-lhe na mão direita. Louca de aflição, ela se enfiou naquela caixa imunda de desespero e dor. Bagunçando os cabelos dele, apertava a cabeça pálida contra o decote num lamento esganiçado e mudo. Pode ver do topo o anel de ouro brilhando entre os dedos da outra mão esquerda semi-cerrada.

Hector Leão

À VOLTA DAS COISAS

2010-03-30T08:05:00.001-07:00

tenho medo das linhas

à volta das coisas

linhas de luas lentas

ao longe mas à lupa

ondas rápidas que escurecem

com falta de probabilidade

não existem

linhas quadradas de xadrez

penduradas no Anjo

e desfeitas em renda pela noite

à espera do tempo

entre a laranja e o resto do mundo

tenho medo que não existam

as linhas à volta do meu corpo

Joana Espain. Ilustração: vinheta de Musique Non Stop - Kraftwerk.

IMAGINAÇÃO

2010-03-29T13:14:00.000-07:00

- para a pequena Mareza.

Outro dia olhei pro céu

Era quase tardezinha

Encontrei dentro das núvens

Esculturas bem fofinhas

Tinha um gato com dois rabos,

Um peixe e uma florzinha,

Um coração meio flechado,

Uma banana e uma casinha

Gostei tanto de ficar

Assim deitada, olhando o céu

Que a noite chegou devagar

Me embrulhando com seu véu

Eu acabei adormecendo

E prossegui imaginando

Só que agora contava estrelas

Num céu, que eu olhava sonhando.

Allanna. Ilustração: foto de Gilberto Filho.

O AR ACHOCOLATADO

2010-03-27T07:05:00.000-07:00

..Nunca houvera eu de esquecer

o tombo daquele inglês, caindo

de sua cadeira Luís XVI sem braço

entalhada a prata, quebrando o pescoço

batendo as botas. Digo, os chinelos

depois de tomar seu chá da tarde

adoçado por pedaços de Marshmallow

entre bombinhas, bolinhos e biscoitos

amanteigados cacos de porcelanas,

no hotel Berkeley Knightsbridge em Londres.

Nunca houvera eu de esquecer

o velho e bom inglês, Benedtt Robert

com ar achocolatado e pulverizado

pela fumaça de seu cachimbo Oxford!

Calaça

O POETA PASTOR

2010-03-11T05:20:00.000-08:00

deliro na paz dos sorrisos alheios,

pelo que sou poeta

e pastor de sonhos.

ando nu na parte do céu que a todos pertence.

ordenho versos selvagens. dou de beber ao amor.

recebo nuvens cansadas no alpendre dos olhos

e estico redes umbilicais para sonos confortáveis.

Jesus passou por aqui.

deixou-me um beijo de espinhos.

agradeço esperando que volte.

é carnaval!

um rojão de véspera assustou o rebanho!

corri atrás da primeira linha. ela desceu a rua principal e

tomou a ladeira da escola de samba em que morreu meu tio.

aboiei sinfônico. a linha não respondeu e a multidão

cambaleou sorriu e babou em minha cara. linhas outras

fugiram do céu e as nuvens se acordaram. uma tempestade

se formou e delirei trovões metálicos. versos em ajuntamento

anunciaram um poema imenso, de fronte negra, passadas largas,

com ameaça de morte. foram três dias da mesma hora de todo ano...

deliro na paz dos sorrisos alheios,

pelo que sou pastor

e apascento versos.

ando nu na parte do céu que a todos pertence.

Anderson H. Ilustração: Hieronymus Bosch - Jardim do Eden.

2010-03-08T07:16:00.000-08:00

III

Não, eu não quero ver o murchar nu, desbotado, o DES – BO – TA – DA – MEN – TE, não quero ver o varão SOLITÁRIO e a FLOR nascente DES – FLORADA. QUE CORRA A SAUDADE INSANA TAL COMO O RIO enquanto rio diante espelhos em flor – maio – des – maio o perfume da grama que serve de cama tendo o tronco como morada, como morada, como morada...

Flávio Mello

YEMANJÁ, EM TODA SUA CONCRETUDE DE ESPUMA DO MAR

2010-03-06T05:53:00.000-08:00

Penso que a entidade
levou a flor
que eu estava com medo
de ofertar.
...
Penso que ela aceitou minha humilde oferenda
e veio beijar minhas mãos, em agradecimento,
levando as pétalas.
...
Foi um pacto entre espíritos,
à surdina,
como quem compra drogas ou troca vícios,
só olhares e os dedos entrelaçados.
...
Penso que o espírito saiu do mar,
leve,
e veio buscar aquilo
que eu tive medo de lhe entregar.
...
Ou talvez tenha sido a flor
que, Maria, sem vergonha,
se atirou nos braços do mar.
...
Ah! Yemanjá!
Perdão pela minha timidez.
O mundo todo parecia ouvir os meus anseios
e fiquei muda, assustada, como se fosse uma ofensa,
como se eu estivesse visada.
...
Mas por dentro o coração era sincero,
e a intenção me fez levar a flor
e pisar a areia quente de verão.
...
Oh! Perdão ao fraquejar
no pedido mais importante: Um grande amor!
Só entre estas linhas te posso confessar
o quanto quero oferecer e dar.
...
Ah! Aceite meus brotos como possíveis flores marinhas!...
Meus pés lambidos pela tua suavidade de mar
e minha mão num discreto cumprimento
Foi o que consegui lhe doar.
...
Mas, por dentro,
o desejo salgado de me molhar,
mergulhar, afundar, neste mar de proteção,
Espumar com suas ondas de sensualidade.
...
No fundo o desejo de nadar
e te entregar, pessoalmente,
a mais linda rosa vermelha
Que alguém poderia lhe dar.
...
SALVE RAINHA!...
E obrigada por ter vindo buscar...

Thathiana Treuffar

Moldura.

2010-02-28T14:59:00.000-08:00

Rembrandt,
ao escalar a parede de minha cama
escureceu os pincéis,
enquanto seus pés suavam
gotas acima de minha cabeça.

Seu tambor e seu cachorro
perdoavam melodias (como as uivadas)
plenamente em noite escura.

Há quem esteja um passo à frente!
Suavemente, as lanças no ar
desenham a batalha - instantes -,
desdenhando-se à desconfiança
do anjo branco que olha pra mim!

Perdoa-me se essa és Saskia que o espera
com as flores ordenhadas,
ordenando a paz de flora.

(Seu rosto é quase a musa de Vermeer sem as pérolas.)

SAÍDAS DEVORADAS

2010-02-26T07:14:00.000-08:00

os cães ladram nos portões da frente.

seus indomáveis olhos acesos

citam

Ginsberg e Dylan Thomas.

uivam os próprios nomes

e ganem sobre os nervos.

agarrado aos segredos amáveis,

aos senhores admiráveis do tempo,

os observo pela janela;

a caneta febril

querendo histórias,

roupas de couro,

danças dionisíacas

e abraços...

o lápis egoísta

segurando a vida,

a canção,

o contra-urro,

impedindo o xamã

de bailar

ao redor da mesa.

vomito poesia,

imagens contorcidas,

sangue,

demência:

- qual destas sou eu?

o amor

em verso e prosa

vocifera

e fere ouvidos

e narinas:

- doce fera acústica!

nas frestas a carne crua,

esconderijo de demônios,

reza rijos sonhos empedrados

(remédios e calafrios)

os cães ladram nos portões da frente;

unhas de ferro

no quadro negro

riscam e arriscam

um arisco adeus.

acidentes coletivos

matam formigas,

humanos e peixes,

feixes atômicos,

quedas sinfônicas,

parlendas:

a morte não mora

no cercado da fazenda,

não vive de renda,

não emenda uma vida em outra,

{não corre no hipódromo

[espezinha delirantes veias abertas

(não desfila no sambódromo}

os mortos só cabem no fundo da vala])

o céu é dos vivos e atrevidos,

dos jogadores,

das putas bêbadas,

dos sifilíticos em transe,

dos leves e loucos.

os cães ladram nos portões da frente;

arreganham seus dentes brancos,

mordem as grades do pensamento

e informam que as saídas foram devoradas.

Anderson H. Ilustração: cena do filme Sonhos (sequência initulada O Tunel), coordenado por Akira Kurosawa.

FATÍDICO

2010-02-24T06:22:00.000-08:00

Se eu perecer, perecerei

aliás, eu e o rei persa

de carocha endiabrados

sabemos, não vamos durar

mas não temos pressa

e esperamos sentados

pelo indômito inevitável...

Lanoia.

LOLITA LOLLIPOP

2010-02-22T07:02:00.000-08:00

Lolita Lollipop tem 14

e está no terceiro ano de sacanagem.

Lolita Lollipop é ídolo pop

dos onanistas do ginásio.

Lolita Lollipop é seu terceiro apelido

neste segundo bimestre.

Lolita Lollipop tem uma saia curta

e um professor babão.

Lolita Lollipop é maestrina

em trabalhos manuais.

Lolita Lollipop é uma sacana

quando jura que me ama.

Lolita Lollipop não me chupa

há três semanas.

Lolita Lollipop está prenhe de idéias,

quer o bad boy da turma.

Lolita Lollipop casará aos 16,

terá três filhos aos 21...

Lolita Lollipop deformada pela maternidade

e tatuagens de caveira.

Lolita Lollipop ganha as páginas dos jornais:

Morta aos 22, por uma PT-40!...

Artur Farrapo. Revista Sirrose IV.

A MULHER INFIEL

2010-02-07T07:39:00.000-08:00

A mulher infiel anda pela rua coberta de rosas.

Sente sua saia dançar

com uma brisa limpa e leve

vinda do interior de uma alma cheia de tudo que somos

e também deixamos de ser.

Uma alma que é sua

Uma alma que ela nem usa mais.

Sente sua blusa azul e amarela

destacando o que deveria esconder.

E o seu cabelo

preso em uma fita cheia de flores coloridas.

Não ouve a voz que dentro dela

Grita

Esperneia

Implora por atenção; bate o pé irritada.

Com suas unhas discretas ajeita o cabelo

E retoca com vermelho a boca fechada,

tão pequena.

A mulher infiel finge não saber de toda dor

que passeia pelo seu vazio e espaçoso coração.

Melindrosa,

ela corta praças e parques

e ruas movimentadas,

entupidas de todos os ruídos tristes deste mundo.

O sorveteiro lhe serve creme com morango

e além de moedas aquecidas

recebe também seu melhor sorriso brejeiro.

A melindrosa mulher infiel

percebe.

E sente

como o sopro de uma mãe sobre o joelho esfolado;

a melindrosa mulher infiel

caía por todos os lugares

todos os dias

há tantos anos.

Logo

A dor volta a gritar,

passeando frenética.

A voz esperneia,

querendo atenção.

A cabeça pesa, vazia

fazendo-a enganar-se que é a fita de flores coloridas

apertando-lhe os pensamentos.

A mulher e melindrosa infiel

segue pela rua coberta de rosas.

Uma fita cheia de flores coloridas no cabelo

Uma blusa azul e amarela e

uma saia cheia de vento.

Ela não quer escutar.

E pelo seu coração vazio

passeiam livremente

todos os homens

e todas as dores

Deste mundo abarrotado de coisas e amor.

Jana Lauxen

VIAGEM

2010-02-06T09:08:00.001-08:00

Na viagem que eu tive

Os sopranos não sopravam mais

E os tenores

só temiam o silencio

que preenchia a sala

Era tanta ausência,

Tanta falta, tanto quarto,

Tanta cama

A chama se apagando

Em cada olhar, em cada trago

Em cada sopro

E a ventania chamando ora pra leste ora pra oeste

Na viagem que eu tive

Os sopranos só sopravam

E os tenores destemidos

Recitavam aos pardais

Versos curvos

E o silencio não preenchia mais...

Jair Fraga V. Neto & Debora Tieppo

O PECADO DA MENINA MULHER

2010-02-02T05:44:00.000-08:00

papai, pequei! foi tão gostoso e tão cheio de culpa que pensei cá, com meus botões: "dancei". mas não deixei barato como Eva porque pequei mais do que há de castigo pra pagar. e gostei. ah papai, me judia, me quebra a cara, me senta o cinto, me queima o couro... mas não pela tentação que sucumbi, mas pelo modo sutil com que olhei pra mamãe pra dizer que gozei...

Leonardo Spoke Quintela

CONVERSA DE CHUVA

2010-01-28T07:42:00.000-08:00

não sou eu,

é o destino!

ele me cai do céu,

me enfia

no meio da terra

e prenha o mundo dos outros.

se dá de nascer esperança

fazem festa em minha enchente.

se dá de chorar a dor

na hora viva do parto

me cantam à capela,

com direito a roupa preta,

vela grande, branca e acesa

no meio das mãos da santa.

não sou eu,

é o destino!

só faço fechar os olhos

quando me precipita

o avolumado negro das nuvens...

Anderson H

POR QUE DÓI?

2010-01-27T06:17:00.001-08:00

Diga, o que dói

Na menina,

Se é a sina

Que assassina seus conceitos.

Quisera-a comigo

Apertada bem forte

Contra meu peito,

Afagando seus cabelos negros

Que - não nego -São lindos

Sim.

Eu a quis para mim,

E não a queria longe.

Transformei-me

De mundano, a monge.

Mas cada uma daquelas dúvidas

Fizeram nossas viagens

Viúvas

Uma da outra.

Como não lembrar daquela boca...

Abrindo o céu para mim?

Da alma despida,

Do sorriso lindo

Adornado...

Como esquecer,

De ter sido amado

Com toda a força

Da imprudência?

Talvez tenha sido essa a dor,

Essa mesma que dói, dói, dói...

E que corrói

Cada momento em que tento

Entender.

Dói. Eu sei.

Mas

Porquê?

Eduardo Perrone

A RELATIVIZAÇÃO DA FAMA

2010-01-24T07:08:00.000-08:00

_No futuro, todo mundo terá seus 15 minutos de fama.

Andy Warhol

Quano Andy Warhol proferiu a frase acima, não imaginava que a mídia mudaria tanto, que mesmo aquilo a que chamamos fama (a tão almejada deusa grega) passaria por profundas modificações. Na época de Warhol, a fama tinha seu espaço nas revistas, nos jornais, no rádio, no cinema e, acima de tudo, na televisão. Isso a tornava inacessível para a esmagadora maioria das pessoas. Você tinha de "merecer" ou "conquistar" seu espaço na mídia, para poder ser famoso.

A partir do nascimento da Internet, isso mudou dramaticamente. A nova mídia, feita de forma direta por qualquer pessoa, criou novos pop stars, que existem apenas nela _como a modelo erótica norte-americana Tawnee Stone http://www.tawneestone.com/, a musa dos internautas dos anos 2000, lançada pela empresa Lightspeed, em 2001. A Net também cria "famosos comuns", pessoas que, em um espaço restrito _blogs, comunidades do Orkut, etc... _são conhecidas por várias pessoas no Brasil e no mundo (exemplo brasileiro: a escritora gótica Me Morte, que tornou-se conhecida no Brasil inteiro a partir de seu blog: Vale das Sombras http://valedassombrasmemorte.blogspot.com/ e por sua imagem fake de mulher ninja, ou talibã). Essas pessoas acabam se tornado, sem exagero, os "jornalistas" da nova geração!... Por fim, a Web lança novas celebridades, como a cantora e compositora Mallu Magalhães _que se tornou conhecida graças ao site My Space.

Porém, para além da fama, a Rede Mundial de Computadores também redimensionou a própria experiência com a imagem. Você não mais precisa comprar revistas especializadas, nem ir a desfiles para ver meninas vendendo moda e estilo. Com o advento da câmara digital e de sites de páginas pessoais _como os já mensionados Orkut http://www.orkut.com e My Space http://www.myspace.com/brasil _toda uma geração de garotas pode ter sua fase de "modelo" e ter seu "book" pessoal, sem ter de procurar agências, ou fotógrafos profissionais. Aliás, a própria profissão de fotógrafo ganha nova dimensão. Dá-se adeus à sala de luz avermelhada, com fotos de molho na água. A câmera digital, fez de cada pessoa um fotógrafo. Sendo assim, uma única menina pode ser, ao mesmo tempo... modelo, estilista e jornalista. Basta ter vontade e personalidade!....

Marcelo Farias. Ilustração: minha linda amiga Mayara Müller, cheia de charme e estilo, acessando a Web em seu notebook.

O VAMPIRO DA BELEZA

2010-01-22T07:19:00.000-08:00

Márcio Santana não produz literatura... vive!... Jamais haveria Márcio Santana se não existissem as letras. Carregando seu bloquinho para quaisquer anotações casuais, Márcio fotografa momentos no papel. Produz esboços para depois transformá-los em quadros de intensa vida, como um Degas, um Van Gogh, um Lautrec das letras. Seus textos parecem exalar cheiro, emanar calor... São quentes e úmidos, como a Manaus em que vive.

Espírito da noite, Márcio vaga por bares e praças, boates e bordéis. Convive com amigos e estranhos. Se alimenta de ambiêntes e pessoas como se fosse um vampiro benévolo, que suga a vida para transformá-la em beleza. Seus personagens são o bêbado, a puta, o vagabundo, o drogado, o travesti... Tudo o que cheira, ou fede à vida lhe apetece. São como ilustres anônimos que ganham dimensões gigantescas sob sua pena.

Mas Márcio também delira. Entusiasta do realismo mágico, envereda pelo absurdo para expressar uma outra dimensão do real: a interna. Escreve contos surrealistas que são como sonhos, quase ininteligíveis. Porém, ao decifrá-los, podemos visualizar nuances da realidade que nos passavam despercebidas, ou que não queríamos ver. É como se Márcio fosse parido por Freud e criado (como bastardo!) por Jung. Uma vez adulto, tornou-se irmão de Reich... e rompeu com todas as carapaças!...

Marcelo Farias

2010-01-21T10:45:00.000-08:00

Vim do mais baixo clero,

do mais baixo meretrício.

Sou o torpe monge bêbado

de olhos aguados.

Um rei pagão no panteão,

dândi esfarrapado.

Enxugue os pés nos meus cabelos,

sou o mais servil dos mestres,

mais velho neófito.

Queres se afogar?

Olhe-me por dentro!...

Artur Farrapo - Revista Sirrose IV. Ilustração: Ramakrishna, o "louco de Deus".

POEMA PARA UMA BIBLIOTECA

2010-01-20T07:12:00.000-08:00

A pureza do silêncio

move palavras espectrais

ouve-se o vento e o mar

nas páginas de um livro.

O silêncio cristaliza pérolas

faz crescer ostras , lima pedras,

dá asas a peixes e cobras.

O silêncio devora florestas de livros.

Bento Calaça

EXOFAGIOGRAMA

2010-01-19T08:41:00.000-08:00

O prato está fresco

escorra o suco sem coagulação

Parta e salgue os bifes,

estão desmembrados, deslocados,

São pulgas em peixes

dê-lhes propósito.

_Ah! Carne sem razão...

O mundo está minguando,

amigo, meteoricamente

todos serão tragados,

A boca da crosta

Quintais cariados

canais abertos

vermes entres os caninos

_ah, carne sem razão...

Os lobos se enxergam

as presas não,

todo morto é sem sentido

toda morte é com razão.

Meu Deus! há uma fenda em teu corpo

tua força minando entrega a posição

_ah, carne sem razão...

Estás fraco, combalido

feriu-se nos ossos de um marceneiro

na carcaça aberta ao lado de tábuas

pinga o sangue e o odor desperta

Feras que como ti não esperam

que o sangue endureça no chão,

besta a afiar os dentes no asfalto.

_Ah carne, enfim tens razão!...

Yzzy Daniel. Ilustração: Saturno Devorando Um De Seus Filhos - Francisco de Goya.

UMA ALÇA É MINHA

2010-01-17T06:12:00.000-08:00

Era mais uma daquelas noites vadiamente sujas em que eu me encontrava no balcão do bar Castelinho pedindo uma cerveja à Jarina que me pareceu não estar num daqueles seus dias. Ao seu modo, confessou-me gastricamente: "Eles tiveram hoje aqui olhando o Castelo. Parecem mesmo interessados. Não dá mais maninho. Vou mesmo vender o Castelo." Aquela mesma lenga-lenga. Tomei uma golada de minha cerveja e ela desceu enviesada. "Você tem mesmo certeza disso?" perguntei. "São onze anos maninho. Ah, cansei." Meu raciocínio tava um pouco lerdo naquele inicio de noite mormacento, mas mesmo assim argumentei: "Voce não pode vender o Castelo. Isso aqui é um patrimonio nosso." "Quem me garante isso?" Pensei um pouco. "Eu, ora!" Ela balançou a cabeça e disse: "Nem vem com as tuas, Márcio. Já tem gente demais interessada no imóvel e não vou dá pra trás." Olhei bem pra ela. Suas pálpebras gemiam cansadas e havia um jardim de rugas em volta dos olhos. "O que vão fazer disso aqui mesmo?" "Uma clinica psiquiátrica." Aquilo era mesmo sério. Aproximei meu rosto também canado de seu rosto plasmático e disse: "Se voce vender o Castelo, vai acabar com um pedaço dessa avenida. Com um pedaço de nossa história. De toda uma geração." Ela riu e disse: "Você não muda nunca, Márcio. Fica aí delirando, escrevendo essas coisas, quando vais crescer?" Deu de costas ainda rindo e foi até a pia esmagar os limões para a cachaça dos caras duros. Esmagava os limões com uma tristeza esmagadora. Pus-me ali firme no balcão frente à cristaleira espelhada olhando eu mesmo beber num exercicio cruelmente narcisista, quando ouvi uma voz atrás de mim: "Vou desistir de escrever!" Porra! Uma coisa de cada vez. Olhei através do espelho e vi Diego Moraes, o "Dean Moriarty" amazonense. Não podia aqui aludí-lo de outra maneira. Estava mais gordo. Gordo como uma "porca prenha" Por sinal, título de seu livro que ele não conseguia publicar. Talvez por isso resolvera mudar o título. Chamava-se agora: Saltos Ornamentais no Escuro. Ele pegou sua cerveja e foi se sentar ao meu lado: "E você - continuou ele - devia também dá um tempo na sua escrita. Esquecer um pouco dela. Viver mais..." Ofereci-lhe um dos meus cigarros e juntos começamos a expelir nossas fumaças que subiam harmoniosamente, toldando o céu de madeira do Castelo. Alguem finalmente alimentara a juke box com uma musiquinha mais decente. "Voce me entende, não é? Claro que entende. Olha no que eu me transformei: numa estética absurda. Não tenho namoradas, não consigo mais segurar na mão de ninguém, e as pessoas que me cercam são almas sebosas." Fiquei ouvindo ele sem atrapalhar. Melhor assim. As vezes me sentia assim também. Docemente amargo. Vazio. Insatisfeito. Sem o bom senso de cometer um suicidio. "As vezes sinto falta de mim. Do que eu poderia ter sido e não fui até aqui. Você não? Não se sente assim também ás vezes? Vem dizer que não. Se disser que não vai estar bancando o herói." Preferi não responder. Ficamos um tempo em silencio e depois ele me disse: "A escrita acabou. Ontem mesmo sonhei que caminhava numa trilha de gelo deixando uma pegada pesada de urso. Ficava para trás um azedume de zinco na ponta da língua. Minha escrita vem como pedaços; como um quebra cabeças que não consigo montar. Vou tentar cinema, é." Levantou e foi ao banheiro. Seus quase um e oitenta de massa disforme a caminhar caludicante pelo soalho do Castelo. Conheci Diego no bar ao lado do Castelo. Bebia e lia alguns de seus escritos para os amigos à mesa. Já nos farejávamos de longe. Na ocasião fez-me sentar à sua mesa e leu um de seus rascunhos. Ouvi atento o que lia, depois perguntei o que ele fazia. Tenho essa mania escrota de perguntar o que os caras fazem além de escrever: "O que voce faz além de escrever?" "Ah, já fui maqueiro, go-go boy, michê e comedor de pacas belgas. Mas quero mesmo é ser escritor, disso não abro mão. Posso ler mais alguns?" "Claro! Vai fundo!" Fiquei ali encantado ouvindo ele. O garoto tinha ginga de boxeador. Uma pegada certeira. O brilho de Satanás. Não tinha dúvida que eu estava diante de um escritor que prometia. Sabia disso desde o inicio. E agora aquela estória de desistir de escrever. Não censuro o garoto. Neste oficio, a vaidade, a falta de afago e as oportunidades são algo de que sempre precisamos. Ao retornar do banheiro, fizemos um pacto de silencio albino e ficamos simplesmente ali, sentados, expelindo para o alto a fumaça de nossos cigarros sem dizer absolutamente nada um para outro, até eu me encher daquilo tudo e deixar o lugar, sem contudo, ouvir ele dizer: "Uma alça é minha..." Vivia me dizendo isso, não para me provocar, mas porque tinha senso de humor. Ou talvez porque demonstrasse algum afeto, sei lá...

Para Diego Moraes, criador do círculo profético. Manaus, sábado 16/01/2010.

Márcio Santana. Ilustração: Henri Toulouse Lautrec e Lucién Metivet bebendo absinto - 1885.

RETALHADA

2010-01-16T08:47:00.000-08:00

São retalhos

e não são desta saia

ou da colcha que repousa

segura do meu amor e lembrança

dentro do guarda-roupa

São retalhos

e oxalá fosse só dentro de mim

Mas não!

É dor esparramada

cheiro azedo

de felicidade estragada

Escombros no chão.

Ruínas

de Reis

e de Luízes de Paraitinga

E antes de sepultar meu amargo

a terra fez sua dança desajeitada

e de novo um cheiro de azedo

agora, de pouca felicidade estragada

Barbara Leite. Ilustração: Rubro - Salvador Dali.

COTIDIANO

2010-01-15T05:42:00.000-08:00

Tudo que eu mais queria

era olhar em seus olhos

sem o brilho da dúvida.

Ser parte

do seu cotidiano,

mas não sua rotina.

Sirlei L. Passolongo

COISAS DOS MEUS CADERNOS DE ANOTAÇÕES TRÔPEGAS

2010-01-14T05:53:00.000-08:00

Os cotovelos sobre o balcão do bar.

Palhaço: Teu tio empresta a espingarda?

Domador de leões: Tá no forro da casa do sítio!

Palhaço: Onde?

Domador de leões: Em Sorocaba.

Flanela enxugando mesas.

Garçom: A monga adoeceu?

O garçom pôs a flanela nos ombros e acendeu um cigarro ordinário.

Dono do bar: Porra Eurestes! apaga essa merda!

O garçom pigarreou.

Palhaço: Vê a conta!

Dono do bar: Deixa pra lá!

Palhaço: Que merda é essa seu Perdeneiras?

Seu perdeneiras gaguejou.

Dono do bar: É que minha filha gosta muito do circo.

Garçom: Ouvi dizer que vai fechar!

Dono do bar: sério?

Domador de leões: A monga fugiu com os anões.

Escrito em 12/11/2004, na saída do bar Mac Intosh, no centro de Manaus.

Diego Moraes

BAILARINA

2010-01-13T10:34:00.000-08:00

A bailarina dança no tempo um traço feito

a nanquim. Linhas e gestos, sapatilhas e mãos,

vestido feito de luz, cheiro de limão.

A menina baila no deserto árido, não há

vestígio de água nem sinal de contemplação.

Toda ternura do balé é oferecida exclusivamente

ao sol, que tinge sua face plástica com raios carmins.

A noite chega em silêncio, e as estrelas, tantas,

olham melancolicamente pra Terra vendo sua

irmã brilhar com sua solitária biolumenescência.

Do outro lado do mundo na grande cidade,

as pessoas transitam cegas, na mesma calçada,

numa coreografia dissonante.

Fernando Esselin

HORA

2010-01-12T09:41:00.000-08:00

o espelho mostra um esboço

um fundo de poço

um velho moço carcomido pelos erros

pelos enganos

pela ilusão

alguém que deixa filhos

versos maltrapilhos

e um grande nada como legado

ver-me verme

espectro tosco do sonho de criança

não me dá saudade angústia ou medo

apenas a certeza de que é hora

da partida sem despedida

em segredo

César Veneziani

A HOLANDESA DE XAXIM

2010-01-10T06:57:00.000-08:00

Duda de Oliveira é uma pintora de cenas cotidianas. Pintadas à pena e não a pincel. O dia mais cinza, mais tedioso, ganha vida, cor e profundidade em suas crônicas. Como numa pintura impressionista _qualquer coisa entre Van Gogh e Renoir _ou como a pintura flamenga do século XVII. É incrível como a menina de uma minúscula e tediosa cidade do interior de Santa Catarina (Xaxim), pode se transformar em qualquer menina, de qualquer cidade, de qualquer lugar.

Duda encarna a "crônica diária" da vida feminina (ou da vida em geral) como se o momento mais insignificante fosse uma passagem poética. A vida conta histórias, Duda as reconta para nós. Seu tom vai da suavidade, passando pelo humor levemente sarcástico, até a apereza. Porém, sem nunca ferir o leitor, ao contrário, o encanta!... Soa como uma nota suave, mas precisa. Sua narrativa tem o sabor de um vinho branco seco... porém tão suave que chega a ser doce no fundo...

NOVEMBRO

Foi numa tarde em que Maria foi encontrá-lo na rodoviária. O dia estava lindo e não teria como não estar. Eles eram diferentes e todo mundo dizia que um completava o outro. Todo mundo não, porque quase ninguém sabia. Maria era quase mais alta que ele e, ainda assim, ele era quase intocável. Ele nunca ligava e, quando o fazia, ainda assim, não ligava. Maria o amava, ele se deixava amar. E eles eram felizes assim. Ela tinha bom gosto pra música, livros e cinema. Era orgulhosa, cheia de si. E precisava dele pra se sentir viva. Mas naquela tarde de novembro, Maria ficou imaginando como seria se não fosse daquele jeito. Enquanto segurava a mão dele, pensou em outras mãos e outros corpos e outras salivas e outras ruas e outra história. Enquanto ele quase a amava, ela descobriu que tinha um mundo pra entender e, pra saber das coisas, não mais podia ficar parada esperando ele ligar. O garoto parou de olhar pra rua e olhou pra ela, mas ela não estava mais lá. Maria pensou que morreria, mas não morreu. Aconteceu. Acontece sempre, com todo mundo, o tempo todo. Foi triste como tinha que ser e depois passou, como tudo passa. Maria lembrou disso dez anos depois, numa rodoviária, indo embora. Sempre com essa mania de ir e não guardar as coisas refletidas. Ela lembrou porque, se tivesse sido diferente, doeria igual. Ele ficou lá no interior, criando raízes. Maria saiu voando. E essa história não tem moral.

- Duda de Oliveira.

Marcelo Farias

BRASILIDADE

2010-01-07T09:01:00.000-08:00

invoca-se a etnia

brasilidade

em toda e qualquer esquina

fisionomias dançantes

passos rápidos de pé virados

guarda-chuva em mundo de confete

invoco

outro copo de vodka

pra engolir os tambores

soar de chocalhos

imita a pior das cobras

penasde papagaio ou arara

enfeites

adornos feitos com varas

mas que pena

hoje, o rock

está fora da arena

prostra-se o rei

coroa de pandeiro

meu sangue é venenoso

não sou brasileiro.

Éffe

PACTOS E CLEMÊNCIAS

2010-01-06T07:16:00.000-08:00

Auxilei na construção de uma usina, hoje

fiz um presépio de demônios

e menti beijos para cascatas

Não fui decente, como devia

nem maculei órbitas

minha felicidade perdeu-se em quilômetros de soda

O cão rejeitou meu osso

e fui ficando inquieta, como não devia

a casa pegou fogo e continuei no solo, vadiando sombras

eram futilidades que me possuíam nos sedativos

O cão roeu toda minha praça e comeu as pombas

escrevi uma estória que, certamente

não devia.

Fui declarada inimiga particular das portas

Não compareci em nenhuma aula dos necrotérios de ninfas

nem vendi jóias para os camaleões

a inutilidade sangra como meu único prazer.

Exerci a crueldade, como me foi prometido na última lua

O dia foi belo como um hímen fatigado

Matei bailarinas com dados e teorias psicanalíticas

O funeral acontecerá no meu pulmão e não engolirei flores.

Rita Medusa. Ilustração: René Magritte - La Memoire.

LITERATURA E INTERNET

2010-01-04T06:17:00.000-08:00

Jung costumava falar, muito frequentemente, no misoneismo, o medo de tudo o que é novo. Desde de seu surgimento, em meados da década de 1990, que a Internet é alvo constante deste mal. Culpa-se a Internet por muitos males _o pior deles: a pornografia infantil. Suas virtudes, no entanto, são sempre vistas de forma míope, obliqua, estereotipada. Trata-se a Internet ainda como aquela coisa exótica, feita para adolescentes empolgados, para nerds e punheteiros de escritório, para solitários em busca de fantasias, para desocupados e para pessoas "que não sabem viver a vida real". Somente as pessoas que realmente fazem uso _que descobriram! _a Internet _essa mídia direta, feita por mim e por você!... essa ferramenta sem igual para os mais ilimitados fins _é que sabem como ela está repleta de criação, de novo, de um novo mundo que se faz e que acontece!...

A literatura, por exemplo _que para muitos professores e estudiosos, parou lá na Geração de 45, na Beat Generation, no Movimento Mimeógrafo, Marginal dos anos 70 _continua não apenas produzindo, como produzindo uma nova geração de escritores, antenados com um novo momento, com novos desafios, novas configurações, que não é compreendido pela mente arcaica daqueles que continuam defendo que hoje vivemos apenas um triste... pós-tudo (pós-45, pós-marginalismo, pós-modernismo, pós-beat... pós-pós...).

A literatura atual não apenas existe, como possui personalidade própria. Uma personalidade, aliás, muito forte! Espalhados em blogs e comunidades do Orkut, escritores das mais diversas regiões do Brasil _de São Paulo, Rio de Janeiro, Brasília, Porto Alegre, Fortaleza, Recife até Manaus _criam, se expressam, renovam o cenário literário nacional. Escritores de todas as idade, de 16 a 60 anos, que, em sua maioria, nunca publicaram um livro, mas já deixaram sua marca na WEB. Para conhcecê-los, basta acessar blogs como este BACANAL - O Canal dos Bacantes (http://canalbacana.blogspot.com/), como o blog da revista amazonense SIRROSE (http://sirrose.blogspot.com/), blogs pessoais como o de Gabriela Nieri (http://peripeciasdegabi.blogspot.com/), de Duda de Oliveira (http://digressaopassional.blogspot.com/), de Denise Machado (http://virgulaantenada.blogspot.com/), de Márcio Santana (http://notasdeumdegenerado.blogspot.com/), Diego Moraes (http://diego-moraes.blogspot.com/) ou blogs como o gótico VALE DAS SOMBRAS (http://valedassombrasmemorte.blogspot.com/), ou do Movimento Tavernista de São Gonsalo (RJ) (http://acorjavirtual.blogspot.com/) e de comunidades do Orkut como o BAR DO ESCRITOR (www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=3891757).

Faz-se literatura no Brasil, mais do que nunca. Mulheres escrevem mais do que nunca. Nunca vi uma geração de escritores com tantas ESCRITORAS!!! Rita Medusa, Sirley Passolongo, IvoneFS, Bárbara Leite, Gabriela Nieri, Duda de Oliveira, Trish River, Jalna Gordiano, Poliana Furtado, Denise Machado, Me Morte, e muitas e muitas outras. A lista masculina também não é pequena: Beto Reis, Márcio Santana, Diego Moraes, Flávio Mello, Muryel De Zoppa, Anderson H, dos Anjos, Zé DS, Eduardo Perrone, Lucas Augustus, Lanoia, Calaça, Antônio Carlos Rocha, Romulo Narducci, muitos outros e eu... Marcelo Farias, é claro! =))...

A literatura deixou de ser apenas uma forma de arte, para tornar-se uma "língua", uma forma de comunicação entre as pessoas. A geração de hoje se comunica através da literatura. E nenhum veículo serve mais a esta comunicação do que a Internet.

A mídia convencional, a TV, sobretudo, tem o dever de descubrir essa nova geração literária, de mostrar ao telespectador, que há um mundo fervendo e brilhando... bem debaixo de seu nariz!...

Marcelo Farias

PÓ E CINZAS

2009-12-30T06:12:00.000-08:00

Pó e cinzas

Participarei do vento

Que vai ao mar

Na praia da Sununga

Quando voltar

À dimensão do nunca.

Antes de chegar

Voarei com a gaivota

Sobre ondas do mar

Repousarei na tartaruga

Que dorme na ilhota.

Na boca de um golfinho

Entenderei palavras

Que tentam aconselhar o homem,

Mas ele não escuta,

Ou apenas faz de conta.

Quase no fim da viagem

Serei grão do castelo de areia

Onde dorme a princesa

Lembrança que se apaga

Do meu sonho de menino.

Antônio Carlos Rocha

OGUNIÊ, AGÁ!

2009-12-29T05:54:00.000-08:00

tenho alguns cabelos e pensamentos africanos

que me foram colocados na época de menino:

- coisa de cosme e damião...

eu andava pelas ruas com uma sacola de papel

a pegar tudo quera bala e pirulito e diagrama

e novidade de vidro e céu, de terra e cor.

mas também havia aquele lance dos tambores,

dos pés velozes,

dos colares carmins e coralíneos,

e aquele esquema de fechar corpos

e da insurgência da mulher entidade

que batia de mão fechada...

minha avó de branco,

meu avô de azul,

eu atabaque e meu primo Siê,

Siê de pai e mãe,

a cantar inocente sem saber na vida

que tudo que é espírito carnavalesca!

nesse finalzinho de ano,

do ano em que perdi minha avó,

me resta imaginar São Jorge

derribado do cavalo

a gritar do meio da favela

em que nasci lá nos setenta:

- oguniê, Agá minino! oguniê!

Anderson H

O PALHAÇO DE VIDRO: Um comentário sobre Flávio Mello.

2009-12-28T06:17:00.000-08:00

Flávio Mello é qualquer coisa entre Capinan e Torquato Neto. Se é que é possível conciliar estas duas personalidades em alguém... De fato, Capinan faz com que Flávio não se mate. Se Flávio fosse apenas Torquato, não nasceria, seria abortado!... A escrita de Flávio Mello é um vômito do codiano. Ela flui com a própria imprevisibilidade do imediato. Esta forma de narrar está bem em cotexto com os dias de hoje. Se observarmos a sequência de imagens de um filme brasileiro atual, veremos que é assim: cortes abruptos, tudo é mostrado em sequências fragmentadas... porém lógicas! É a lógica interior.

A literatura, bem antes do cinema, adotou essa forma de narrar faz tempo. Na época de Proust, isso era chamado de "tempo psicólogico". Flávio, no entanto, não expressa apenas tempo, mas uma forma de ser e sentir. Um sentir que está em sintonia com os dias de hoje, com 1 milhão de outros Flávios e Flávias existentes por ai e até dentro de nós. É como se você interpretasse alguma peça do Asdrubal apenas para si mesmo, tendo você como único ator... e não querendo ser engraçado. Se você é um palhaço, não o é por opção, mas por maldição!... A maldição de todo ser moderno: viver sobre a corda banba do picadeiro abaixo dos edifícios... com os carros correndo como crocodilos no rio grafite de asfalto, onde será arrastada a pasta do teu corpo quando ele cair... para o delírio e aplauso da platéia!...

Talvez seja uma forma mais dramática, mais "trash metal" , ou "mangue beat" de Luís Fernando Veríssimo. O fato é que Flávio Mello nos reporta ao imediato, ao agora, como se você estivesse vendo a cena se movimentar de dentro dele: o narrador. O narrador "é" você! Pois você vive o cotidiano que ele vive. Ache você medíocre, ou não. Sei que é chato se sentir um palhaço de vidro: ridículo, engraçado e que se quebrará daqui pra ali... (e isso é que fará todo mundo rir!). Mas isto é o cotidiano. Uma peça em palco pobre, onde entramos desde o dia em que nascemos. E que talvez, quando morrermos... percebamos que foi apenas um sonho. Um sonho tolo que julgamos ser real.

Marcelo Farias. Ilustração: Palhaço, de Michel Mendes.

QUEDA (LIVRE)

2009-11-28T05:35:00.001-08:00

Subiu a escada
Desceu a escada

Como sempre, tudo muito normal

Subiu a escada
Desceu a escada

Como sempre, tudo muito comum

Subiu a escada
Desceu a escada

Como sempre, tudo muito trivial

Subiu a escada
Caiu da escada

E nunca mais subiu a lugar nenhum

Eder Ferreira

Escolha

2009-11-19T06:28:00.000-08:00

Em tudo crio

um lânguido olhar teu - infame sacrifício

À enterrar-me aos pés de ilusões perfeitas.

Assim como o sol arde em claridade;

Assim, a claridade segue apagando meus ideais.

Do desencanto,

espero nascer a nostalgia (engano)

desde os teus pés a caminhar sobre o meu chão

até o meu rosto que encontra-se entre os dois...

Quero queimar-me!

QUANDO A VIDA ERA MENINA

2009-11-11T06:59:00.000-08:00

Um pedacinho de arco-íris

Nuvens que pareciam

Flocos de algodão

Por trás dos olhos que riam... O sol

Com fina neblina

Embaraçando a retina.

A vida era uma menina...

O vento, as flores, os matagais

Era abrir as cortinas

E olhar um pouco mais...

Sirlei L. Passolongo

PENSANDO O TEMPO

2009-11-01T05:49:00.000-08:00

Gostaria que o tempo

fosse como uma corda.

Não como uma cobra

de veneno sutil e lento.

José Ferreira

O QUADRO INACABADO

2009-10-19T08:14:00.000-07:00

Aquele quadro que está ali na parede
É minha obra inacabada
Percebam que não tem espaço vazio
Os prados, os montes, a casinha da colina
As crianças, o lobo, o rio com peixinhos coloridos
Preenchem cada vão da minha arte inacabada

Percebam, eu estou lá
Em algum lugar tentando explodir
Uma pedra
Tentando escrever algo de domingo
Rabiscando agendas
Chorando palavras jogadas
Com tinta sangue

Aquele quadro que está ali na parede
Tem muito de mim
Percebam que as pessoas não param
E o vento inquieto faz cócega nas folhas das palmeiras
Percebam a inquietação dos coelhinhos
E a irritação dos potros

Percebam, eu estou lá
Sentado nalgum lugar
Entre as prisões que eu mesmo pintei
Tem tudo de mim neste quadro
Percebam
Os sentimentos, as emoções, esta ânsia de amar
Percebam
Eu estou lá, em algum lugar tentando explodir uma pedra.

Radyr. Ilustração: quadro sem título de Augustin de Lassus.

GUARD' ALMA

2009-10-15T08:25:00.001-07:00

a Árvore, pobre árvore,

vizinha antiga enraizada no chão do bairro italiano,

guarda ampla visão de meus passos plact plact:

quatro mil

duzentos

e poucos.

penso que a Árvore, pobre árvore,

pelo amor que me tem de graça,

sabe mais das coisas da terra

que das coisas próprias das árvores:

então é seca...

sem pássaros que lhe defequem nos pés desnudos...

Árvore, pobre árvore,

por se importar mais com os buracos,

nascituros

esfomeados

que hão de comer-me

os tombos,

não observa a passagem do tempo.

é como as pombas sonorolentas

que espreitam os suicidas

do parapeito das janelas.

- toda-via, toda-via, não me iludo!

quando desabo num vão de estrada

sei que se ri das raízes à copa!

Anderson H

SONHOS

2009-10-14T07:55:00.000-07:00

As mãos cansadas tateiam nos lençóis

Um pouco de voz da noite

As nuvens que passam sob meus olhos fechados

Observam o rio que toca o calcanhar dos meus sonhos

A luz da fresta do ontem

Descobre o rosto escondido pelo nó

Enquanto o tempo, descosturando os meus cabelos

Dança com meu peito

Embalado pelo sopro gentil de uma janela rara.

Flávio Umaguma

HOJE VISITEI MÁRIO DE ANDRADE

2009-10-10T07:35:00.000-07:00

Hoje visitei a casa do Mario de Andrade. Foi por acaso _dizem que nada é por acaso! _Mas estava na Barra Funda comendo um pedaço de abacaxi _desses mesmo que a gente compra numa banquinha de frutas na esquina _depois de enfrentar uma fila na Junta Comercial e ter "discutido" com o atendente que queria se livrar de todos em um minuto como que para demonstar sua eficiência. O cara não ouvia ninguém e na minha vez prometi a ele que se não me passasse todas as informações ia dar um beijo na boca dele na frente de todo mundo. Nunca vi alguém corar tão rápido e a fila inteira riu. De fato as informações estavam erradas e quase paguei inutilmente uma guia que não serviria para o fim que eu precisava. Comia o abacaxi e computava meu prejuízo do dia, guia: quinze reais, abacaxi: um real e o estacionamento: oito reais, tudo por uma exigência da Receita Federal e acabei ficando com um protocolo pra voltar em cinco dias. Eu falava com o Luiz Filho no msn pelo celular e dizia que as ruas da Barra Funda eram esquisitas e ele dizia que era questão de acostumar...uma vez eu disse pro Schawartz que não tinha nada na Praça Roosevelt... ele até twuintou minha frase... disse que rendeu muitas gargalhadas. O Schawartz é mais um que não acredita que nada é por acaso, pois foi por causa do absurdo que eu disse que acabei lá, na Praça Roosevelt, rodando em seus bares com a Rita Medusa, o José, o Mirisola, o Bactéria, Bortolotto, quer dizer o Bortolotto estava presente, só presente... E hoje, foi justamente quando eu praguejava as ruas da Barra Funda, que dei de cara com a Casa do Mario de Andrade. Lembrei do Muryel e por causa dele fotografei. Espero que ele goste das fotos.

"Eu sou um escritor difícil

Que a muita gente enquizila,

Porém essa culpa é fácil

De se acabar duma vez:

É só tirar a cortina

Que entra luz nesta escurez."

Mario de Andrade

Ivone fs. Ilustração: placa indicando a casa de Mário de Andrade, em São Paulo.

OLHOS DE RESSACA

2009-08-28T08:20:00.000-07:00

Tua imagem

é céu nublado

blues,

noir,

a mente no ar...

nublada,

azul.

Teu olhar de inverno:

olhos de ressaca

-Capitu francesa-

ninfete

Marcelo Farias. Ilustração: close no olhar de minha ex-aluna Bruna Almeida Alves (foto retirada de seu orkut).